Leseprobe: Peter Patzak - "Der Geist der Farbe."

Einst im Winter. Phillippe berührte das junge Gesicht des jungen Herrn, als würden die Fingerkuppen sein Sehen schärfen: ein Durchsetzergesicht, eine Visionsstirne, Pionieraugen, Sehnsuchtslippen, Geschäftskinn - und dennoch Luftschloßbauer.
"Wir müssen noch etwas warten", sagte Phillippe leise und blickte in den klaren Himmel. Kobaltblau, weiß gehöht. Die Wintersonne näherte sich dem Nebel, der scharf begrenzt über der Stadt lag.
"Vielleicht vierzig Minuten Vorbereitung, dann dauert es nur einen Augenblick." Mit einem runden Pinsel begann Phillippe Wasser auf das Gesicht zu tupfen, welches in wenigen Sekunden zu einer dünnen Optik gefroren war.
"Kalt, kalt, kalt", sagte er leise. Als würde er sich bei dem jungen Herrn für sein Tun entschuldigen. Immer wieder kontrollierte er den Sonnenstand, ohne sein Gegenüber aus seinen Augen zu verlieren. Wieder Wasser auf die Stirne, in die Augenhöhlen. Tropfen, die von der Eiseskälte, in ihrem Lauf über die Wangen, gestoppt wurden, erstarrten.
"Eislasur, Kristallmalerei, Gefrierpunktchirurgie, Bildhauerei mit lebenden Steinen."
Da und dort verschwanden die Gesichtskonturen des jungen Herrn. An manchen Stellen, besonders bei den Lippen, wollte das Wasser nicht erstarren, als würde sein Atem die Verwandlung nicht gestatten. Aber die Visionsstirne und das Geschäftskinn waren bald in einer Wundersamkeit von Millionen Eispunkten verborgen. Phillippe hauchte auf die gewölbte Schicht über den Augen des Pioniers. Eisblumen. Dann trat er zurück, die Blicke kreuzten sich auf halbem Weg. "Es ist Zeit."
(S. 7)