Als ich das Buch kaufte, warnte mich der Buchhändler, es sei hart und bedrückend. An dem Punkt lief es an mir zum größten Teil vorbei.
Vielleicht hielt ich es auch auf Abstand, weil ich so vieles aus diesem Leben kannte.

Eddy wächst in einem kleinen Arbeiterdorf auf. Es zählt mehr, ein ganzer Kerl zu sein. Intelligenz ist verdächtiger als der ruppige Umganz untereinander. Und Eddy, mit eher runden femininen Bewegungen, gilt schnell nicht nur als Schwuchtel, sondern auch als jemand, den man anrotzen, prügeln, schikanieren darf, "weil es ihm gefällt" Alles ist auf Männlichkeit ausgerichtet, die sich in Brutalität äußert. Sexuelle Neugier und auch Gewalt reifen früh, missbräuchlicher Sex ist so normal, dass der Missbrauch darin gar  nicht als solcher erlebt und thematisiert wird. Eine Darstellung, die der REalität der Opfer oft näher kommt, als die tränenreichen Effekt heischenden Leidensstories, in denen schon den kindlichen Opfern bewusst ist, wie unrecht ihnen geschieht.
Die stärkssten Momente hat das Buch für mein Gefühl auch immer genau dann, wenn schlicht Herkunftsunterschiede in Sätze gefasst werden, wenn Formulierungen aufblitzen, die wahrhaftig warm und kalt ein Selbstverständnis zeigen, das sich gegen die Intelligenz richtet. Manchmal bin ich unsicher, ob mich die Verweigerung des Genitivs stört, die merkwürdigen "wie"-Sätze. Denn angesichts des Milleus ist die Grammatik nun mal fehlerhaft, aber der Erzähler berichtet aus dem Rückblick, aus einer Zeit, da ihm die Flucht längst gelungen ist. Vielleicht haftet dieses Dorf, diese Kindheit aber eben doch lebenslang.
Auf alle Fälle ist dieses Buch lesenswert.

... und das bei einem Friedhofsbetreiber.
Aber langsam ...
Baruch wächst nach dem Tod seiner Eltern bei seinem Großvater in einem kleinen Kibbuz der Gründerzeit auf. Er lauscht dessen Geschichten, lässt sich von ihm zu einem kräftigen Mann von 130 Kilo aufpeppeln, der genauso eigenbrötlerisch wird, wie der Opa selbst. Und erst mit dem Tod des Großvaters, mit dessen letztem Willen begründet er auf der hoffnungsfrohen lebendigen Erde den Friedhof.
Wie beschreibt man ein Buch, das so episodenhaft über das Leben in diesem Dorf erzählt, dessen roter Faden einem nicht immer klar einleuchtet, obwohl er zum Ende so deutlich erscheint? Wie beschreibt man ein Buch, aus dem man sätzeweise zitieren möchte,  nur, um zu merken, jeder aus dem Zusammenhang gerissener Satz würde niemandem vermitteln, welch großartige Geschichte man gerade liest? Es sind die Details, die vielen liebevollen Kleinigkeiten, die Genauigkeit in den Sätzen und der Wortwahl, die Macken der Bewohner, die Exzesse, die Stille, die Trauer, die dieses Buch zum Vergnügen machen. Es sind der Rhythmus und die Melodie, die mich genussvoll lesen und jetzt bedauern lassen, dass dieses Buch zuende ist. Und bei all diesen wundervollen Übertreibungen, die Legenden und Anekdoten so anhaften, befindet man sich immer in einer sinnlichen Fata Morgana, in der man jede Surrealität sofort glaubt und für möglich hält.
Ich habe kaum noch gewusst, wie toll Bücher sein können. Jetzt weiß ich es wieder.

Das einzig Bestechende an diesen Büchern ist die im Grunde nahe liegenden Idee, eine Geschichte ausschließlich über Emails zu erzählen, nachdem es doch schon vor Jahrhunderten die Briefromane gab.
In dieser Variante wird für mein Gefühl allerdings die Frage, ob sie sich nun auch mal in der Realität kennenlernen oder nicht überreizt, die Spannung die daraus entstehen könnte überzogen bis es mich dann auch gar nicht mehr interessiert. Beide Figuren öffnen sich schon in den Mails nicht richtig, spielen immer wieder verstecken und strapazieren nicht nur die gegenseitige Geduld. Wäre die Spiegelung, in die man sich verliebt im Internet nicht noch wesentlich ausgeprägter, weil die Gesichtslosigkeit des Gegenübers noch mehr Raum für die eigenen Fantasien lässt, hätten diese beiden sich wahrscheinlich nach spätestens 10 Seiten nichts mehr zu schreiben.
Ja, die Verkaufszahlen verraten, dass dies offenbar sehr viele doch spannend und interessant fanden, ich leider nicht. Dabei hätte es das sein können, wenn der Autor ein bisschen mehr in die Tiefe gegangen wäre,