Traurigkeit.

Sonntag spätnachmittags (2). Wird mir jetzt erst bewußt, zwei Stunden hab ich sie wegdrängen können. Schlich von unten an. Als hätte ich etwas Falsches gegessen, das die schwarze Galle in den Körper gibt.
(Mein Junge, als ich ihn in dem indischen Restaurant zurückließ, wo ihn fünfzehn Minuten später die Welle abholen würde: „Papa, paß auf dich auf!“ – Er ist viereinhalb.
Soviel zu Sagen und Segen der Kindheit. Soviel zur Geborgenheit. Wiederholungen von Mustern. Wohin ich auch schau. Das d a r u m verbotene Buch.)