Gebandelt vorm Ofen vom Text gestern Abend, den ich zu Ende las. Im Steh’n, im Mantel. Kalt die restliche Wohnung. Die vier Meter hohen Decken machen sich bemerkbar, auch die Heizung schafft’s nicht bei den Minusgraden draußen. Eine Art Euphorie des Lesens, wie’s so oft gar nicht eintritt. Handkes ‚Hornissen‘. Das Gefühl, in den Text hineingehoben zu werden, ohne daß er einen aufhebt. Die Wellen der Sätze, die immer wieder sofort verschwinden, weil eine neue Welle anbrandet. Nichts läßt sich darüber berichten, als daß man sie gelesen. Ähnlich ging’s mir mal so mit dem ‚Namenlosen‘, dem Essay Benjamins über Hölderlin. Und doch geschieht nichts, als ein Bewegen, das im Verknüpfen der Worte sich zu einem Zopf forttextet, an dem ein Münchhausen sich hinwiederum so aufhebt, daß er den Zopf Lügen straft, indem er sich selbst aufzieht bzw. auf den Arm nimmt. Every now and then wieder den Mantel (den am Heiligabend bekommenen) angeschaut vorm Spiegel, ergo mich. Aus dem unteren Knopfintervall zopfte blendend weiß der Palästinenserfummel. Eitler Abend. Brauchte ich aber. Vor zwei-drei Wochen hätte ein Foto meines Rückens sich bestens für den Pschyrembel geeignet. Psoriasis. Ging dann zum Glück spontan (oder meinethalben mit Hilfe von Betamethason) wieder zurück. Sehr unangenehm und schmerzhaft vor allem der Juckreiz. Das Kratzen. Ich geh’ ungern zum Arzt, aber in diesem Fall… Peinlich wäre mir erschienen, den Verlauf des Ganzen zu protokollieren. Das hätte ich nicht gepackt. Vor allem auch nicht in der Aussicht, mit etwas Chronischem zu tun zu haben. Der „Überlebende“ darf indes. Obwohl der Befallene es dennoch nicht versäumte, so zu tun als ob, was die „Initiativen“ hier im Städtchen betrifft. Ansonsten ständig in Arbeit. Und das geht tatsächlich so, seit B.Lusconi und mithin seine Nichtigkeit sich vom Acker gemacht. Schnee liegt.
