Kaffee, Zigarette. Unser Balkon erinnert an eine vorgeschobene Unterlippe, die dem Haus einen leicht debilen Ausdruck verleiht. Regen, der über die Platten rinnt, so wie an diesem Morgen, erinnert an Sabber, der sich über das faltige Fleisch dieser Lippe schiebt, um sich in die Tiefe des Gartens zu stürzen. Ich hebe den Blick und sehe mich um. Die anderen Häuser haben Münder, die an Türen erinnern. Erschrocken sehen diese Häuser aus. Sie schlafen, die Lider sind geschlossen, von denen ungeübte Beobachter meinen könnten, es wären Rollläden. Zwei Augen haben alle, manche tragen auch ein drittes Stirnauge, um damit in die Zukunft und in die Ferne blicken zu können. Ruhe strömt über die Stadt, nur die Vögel schlagen an. Bald werden die Häuser erwachen.
Die Lider heben sich träge, stöhnen und knurren dabei. Licht strömt ein, noch unentschieden und diffus. Künstliche Sonnen erhitzen die kleinen grauen Zellen, die eifrig den Frühstückstisch beladen. Dort sitzen sie und kauen und starren vor sich. Später werden sie ihre Köpfe verlassen, sie werden sich als Gedanken entsenden, die in Geschäften einen Lippenstift anbieten, die an einer Kasse sitzen, die eine Straße aufreißen, als wäre sie ein billiges Flittchen und für jeden zu haben. Die Gedanken werden den festen Punkt aufsuchen, der ihnen als Lebensmittelpunkt erscheint. Dort werden die Gedanken abschweifen, vielleicht werden sie von einem Leben in einem anderen Kopf träumen, der groß ist und über viel Hirnmasse verfügt, dessen ausgerollte Zunge über den Sand eines Strandes leckt und der ihnen ein reicheres Dasein verspricht
Ich nehme einen letzten Zug von meiner Zigarette und schlüpfe in meinen Kopf zurück, der angefüllt ist mit Filmen und Büchern und Träumen, die mich erwartungsvoll ansehen.
Ich wünsche Ihnen einen wunderschönen Freitag, wo auch immer Sie denken, in welchem Kopf Sie auch immer leben mögen.