Vor einer Bukkake-Session als Mann keinen Knoblauch essen, sonst schmeckt das Sperma nicht, vernahm ich unlängst. Aus welcher Quelle auch immer. Sekunde, Telefon. Die Hausarztpraxis. Der Brief sei fertig. Gleichwohl, der Arzt sei krank. Gut, sind wir das nicht alle? Denke ich und lausche. Der Arzt sei Donnerstag jedoch auf jeden Fall zurück. Sonst Freitag. Ich komme beizeiten telefonisch durch, sage ich. Und dann verabreden wir uns, sozusagen, sage ich. Zum Gegenlesen. Nun also doch, denke ich. Wollte ich eigentlich vermeiden. Es schmeckt nach Alkohol, als würde ich wieder trinken. Sperma. Gestern Abend entdeckte ich einen Zettel, an einen Baum geheftet. Schlüssel gefunden, stand drauf. Schüsse gefunden, las ich. Straßen später weitere Zettel. Autodiebstahl, bandenmäßig. Teure Hybrid-Modelle. Bevorzugt. Osteuropäische Banden, organisiertes Verbrechen, vermutet die Polizei Hamburg. Sie holen sich ihren Teil, dachte ich. Sie holen sich ein Stück vom Kuchen, sie eignen sich euren Wohlstand an, dachte ich. Und empfand nichts dabei. Nicht einmal Genugtuung.