NordSüd Verlag
Zürich 2015
Ja, auch Schweine haben Träume. Und dieses hier, genannt Mathilda, hegt einen ganz besonderen: Mathilda möchte einmal ein Stück von einem Stern abbeißen. Erstaunlich, mit was für einer Hartnäckigkeit das Tier versucht, seinen größten Wunsch in die Realität um zu setzen. Zuerst watet die kleine Mathilda stundenlang durch Pfützen, dann erklimmt sie einen Berg, und schließlich lässt sie sich von einem Adler durch die Luft tragen. Doch alles ist zwecklos. Die Sterne bleiben unerreicht funkelnd am Himmelsgewölbe stehen. Nach und nach wird Mathilda ausgemergelt und krank. Zum Glück gibt es da die Gans Gunda, die ihr ein Medikament bringt. Und zum Glück begegnet Mathilda am Ende wider Erwarten der Stern in Form einer Goldkette. Um den Hals eines sehr besonderen Schweines. Und dass es die Liebe zu diesem Schwein ist, die das Leben eigentlich zum Leuchten bringt – wer hätte das wohl geahnt?
Die Sprache von „Mathilda will zu den Sternen“ ist in schlichtem Märchen-Duktus gehalten, biegt jedoch in unerwarteten Momenten ab, sodass eine besondere und sehr eigene Art von Witz entsteht, der für groß und klein spannend bleibt. Rekurrierend auf die klassische Form der Fabel – die sich ja unter anderem durch Tier-Protagonisten auszeichnet – würzt Michael Stavaric seinen Text doch mit modernen Elementen: Da ist vom Autodrom die Rede und von Radioantennen, von Fitness und von Aspirin-Tabletten.
Christine Ebenthal hat Mathilda gekonnt zum Leben erweckt: Das Schweinchen ist in ein hübsches blaues Röckchen gekleidet, stakst auf seinen graziösen Hufen durch die Gegend, weist sinnliche Knie auf, und es darf am Ende ein bezauberndes Lächeln auf den Lippen tragen, das fast von einem Auge bis zum anderen reicht.
Und auch philosophische Elemente fehlen in „Mathilda will zu den Sternen“ nicht: Denn Michael Stavaric spielt in seinem Buch gekonnt mit der Metapher des „Sich-Spiegelns“: Das Schweinchen sieht die Sterne zunächst in Pfützen, watet durch diese hindurch, um seine Sehnsucht zu stillen. Doch ein Spiegel ist nicht real. Darum schmeckt das Wasser auch nur nach Wasser. Und darum können die Sterne auch letzten Endes nicht vom Himmel gepflückt werden. Vielmehr begegnen sie Mathilda erst viel später, als sie die Suche längst aufgegeben hat, in Form eines männlichen Schweines, und nicht anders. Denn: „Vielleicht war es ja immer so mit den Sternen – sie kamen zu einem, wenn man es am allerwenigsten erwartete.“
Sophie Reyer
Der Gestus der vorliegenden Gedichte ist ein äußerst klarer, entschiedener, die Stimmführung eine, die ohne große „Emphasen“ auskommt – die Wirkung groß! Ein deutlicher Nachhall, um nicht zusagen, eine Nachhaltigkeit geht von diesen Texten aus, die um existenzielle Fragen von Werden und Vergehen kreisen – sich also vorzugsweise dem gewissermaßen traditionell lyrischen Motiv der Vergänglichkeit widmen.
Bereits der Titel verrät den großen bildlichen Aktionskreis der Gedichte im vorliegenden Band – und unwillkürlich assoziiert man „Schneepart“ von Paul Celan.
Da wird bereits in den ersten Zeilen die Zeit zurück gespult; da beginnt eine Liebesgeschichte mit den Worten „Hej“; wird das Ping-Pong der zärtlichen Blicke des Werbens einem alten Mythos entnommen und in die Gegenwart transferiert.
Die Versammlung der literarischen Glanzlichter, ein Tango der Sprache, zahlreiche literarische Methoden, die Zusammenschau von Medienwirklichkeit und ganz persönlicher Lebensbetrachtung finden sich in diesem wieder so gelungenen Buch des österreichischen Autors und Editors.
Expressive, dreiste, lakonische, lebensphilosophische Gedichte sind das, im existenziellen Spannungsfeld zwischen Leben und Tod angelegt, mit allem, was sich da so dazwischen abspielt.
Zart, wie hinter einem Schleier oder einer Glasscheibe, mit pastellener, sensibler und leiser Sprache kommt dieser Roman auf die Lesenden zu. Achtsam geht er mit einer Kindheit in Innsbruck um, jener des jungen Lukas sowie anhand dieser Kindheit mit den beispielgebenden sozialen Konstituenten etwa eines Jahrzehnts zunächst, einer Zeit, in der man im Sommer an die Adria fuhr oder Super8 Familien-Urlaubsfilme drehte bzw. Schillinge in Lire umtauschen musste. Bis hierhin bietet er eine lebendige Identifikationsebene auch für jene, die nicht in Innsbruck sondern anderswo in Österreich zu jener Zeit ihre Kindheit verbrachten.
Da werden Eselsohren nicht nur beim Ohr, sondern auch beim Wort genommen. Da erleuchten Stachelballons zwei neugierigen jungen Menschen den Weg zu einer besonderen Lichtung. Da kocht man geheimnisvolle Süßigkeiten, Mantzen genannt, und verspeist sie gemeinsam. Da hilft (vielleicht) ein Gefühlsprofessor beim Entwirren der allzu heftigen Emotionen.
Eigentlich heißt er ja Bernd. Aber die Oma nennt ihn einfach immer Floh. Weil er soviel herum hüpft, sagt sie. Ich bin also ein Menschenfloh, sagt sich der kleine Bernd. Oder? Denn so wie es Hundeflöhe und Katzenflöhe gibt, gibt es auch Menschenflöhe. Er ist der Beweis. Nein?
Annähernd vierzig Textbilder liefert Petra Ganglbauer in ihrem schmalen Band „Augentexte“ im Abschnitt „Vereiste Poesie“. Mimik, minimalste Bewegung, Zögern, Unausgesprochenes, Schweigen, in Blicken, in Gesten auffindbar, Einsamkeiten und gekippte Hoffnungen, auf Kriegsbildern, auf inszenierten und nicht inszenierten Kriegsfotos in den Medien präsentiert, werden von der Autorin, die auch als Medienproduzentin und -kritikerin tätig ist, reflektiert.