„Kein Problem“, antwortete er freundlich und stellte sich vor, wie er ihn ohrfeigte, „dazu bin ich schließlich da.“ Heute ihn. Morgen den. Gestern jenen. Und wenn nicht einen ihn, dann eben eine sie. Verdient hatten die Ohrfeige allesamt. Marten machte sich gar nicht mehr die Mühe sich überhaupt die Namen dieser Bittsteller, Nörgler und Pedanten zu merken, die täglich vor seinem Schreibtisch aufwarteten. Selbst diese kurzen Personalpronomen beanspruchten noch einen zu großen Raum von Martens Gehirn, um es überhaupt wert zu sein gedacht zu werden. Belanglos waren deren Anliegen, die er ständig zu hören bekam. So nichtssagend, so trivial. Seit mehr als fünfzehn Jahren arbeitete er nun auf der Behörde – sie weiter zu beschreiben würde Marten absolut zuwider sein, weswegen wir es an dieser Stelle auch bei der Behörde belassen. Marten war hier nur so reingerutscht, würde er sagen. Aber wir wissen, dass Marten hier nicht einfach reingerutscht ist, sondern dass Marten es nur nicht geschafft hatte, nicht zu rutschen. Bereits unmittelbar nach seiner Geburt hatte sich Marten in der langen Schlange, die zu dieser Rutschbahn führen würde, eingereiht, hatte sich jahrelang nur den Rücken seines Vordermannes angeschaut, ohne ihn mal zu fragen, worum es hier eigentlich ging und wofür er überhaupt hier anstand. Dafür hatte er zu viel Anstand. Nie hatte Marten auch nur den Versuch unternommen, über die Häupter der vor ihm Aufgereihten hinwegzuschauen oder sich mal ein wenig nach links oder rechts zu lehnen, an den Schulterblättern des Vordermannes vorbeischielend, was es denn da vorne zu sehen gäbe. An ein Auf-die-Zehenspitzen-Stellen oder ein Zur-Seite-tretend-vorbei-Lugen war erst gar nicht zu denken. Marten trottete geduldig in der Schlange, sah sich dabei am karierten Stoff seines Vordermannes –blauweiß – satt und erreichte irgendwann die Sprossen der sogenannten Karriereleiter und bestieg diese ohne zu wissen, wo er ankommen würde. Dem blauweißen Rücken Sprosse für Sprosse folgend, traf er irgendwann oben auf dem Turm ein, von welchem aus er nur noch die Rutschbahn nach unten nehmen konnte. Und so setzte er sich auf seinen Hosenboden und rutschte eben in die Sache hinein. Und er rutschte und rutschte weiter, bis er auf diesem mit sprödem Kunstleder bezogenen Stuhl landete, auf welchem ihm nichts weiter übrigblieb, als gedanklich Ohrfeigen zu verteilen. Wenn er nicht gerade dieser Beschäftigung nachging, dann trank er Kaffee aus seiner Mitarbeiter-des-Monats-Tasse und verfluchte in Gedanken den Geschmack dieser faden Brühe. Warum trank er diesen Kaffee? Warum saß er auf diesem Stuhl? Warum knallte er den Hörer nicht einfach mal auf die Gabel, wenn jemand hier anrief und etwas von ihm wollte? Und warum gab er nicht mal „ihm“ oder „ihr“ eine saftige Ohrfeige? Das wusste Marten nicht, ebenso wenig wie er wusste, wie ein Leben außerhalb der Schlange ausgesehen hätte. Manchmal wäre ihm lieber gewesen, er hätte dort oben auf dem Turm den Sprung nach unten gewagt anstatt zu rutschen. Aber wie sollte man denn nach all dem Blauweiß auf solche Gedanken kommen? Wenn er nochmal am Fuße der Leiter stehen würde, wenn er die Zeit zurückdrehen könnte, dann würde er einen dicken Filzstift – so wie hier viele auf seinem Schreibtisch lagen – in die Hand nehmen und auf einem Warnplakat Vorsicht Rutschgefahr notieren, dahinter noch ein dickes Ausrufezeichen setzen und es an die untere Sprosse hängen, bevor er daran vorbei erneut nach oben klettern würde. 

Zugvögel ziehen ihre Kreise, derweil Wind den kahlwerdenden Wald würgt. Sonnenlicht kämpft sich durch wolkenbehangenen Himmel, stark genug, dass Schatten auf laubbedeckten Boden fallen. Baumschatten, Lindenschatten, Eichenschatten, Grashalmschatten, ihr Schatten. Sie ist schon weit gegangen, den Zugvögeln folgend, gen Süden ziehend. Die Spitze ihrer V-Formation als Kompassnadel, die den Weg zeigt. Doch so sehr sie sich beeilt, Schritt für Schritt ihren Schatten nach vorne bewegt, sie kann die Zugvögel nicht einholen, kommt nicht hinterher, ist erschöpft, hastet, kämpft - verliert. Jedes Jahr aufs Neue kann sie nicht glauben, dass bald wieder die Dunkelheit einziehen wird, dass es am späten Nachmittag zu dämmern beginnt, an manchen Tagen nicht richtig hell werden kann. Vogellautlose, lichtleere Tage vor ihr liegen, sich ausbreitend gleich dem Teppich aus Laub unter ihren Füßen. Wie soll ich dies überstehen? Sie muss rasten, tief Luft holen, stemmt die Hände dabei in die Hüfte. Wieder ein Blick gen Himmel, wo sie einem weiteren Schwarm nachschaut, bis er sich am Horizont verliert und das Geschnatter der Gänse nur noch als längst verklungener Laut in ihrem Ohr nachhallt. Sie versucht diese Töne festzuhalten, zu speichern – vergebens. Und weil sie nicht länger, den Gedanken nicht länger, Stand halten kann, setzt sie sich auf eine Bank. Ihr Atem geht schwer und weil sie es nicht länger hinauszögern kann, muss sie beginnen die Wunden vom verlorenen Kampf zu bandagieren. Darin ist sie gut, zumindest so gut, dass keiner ihr etwas anmerkt, keiner weiß, dass die Wunden tief und nur nicht zu sehen sind, weil sie gut im Kaschieren ist. Das Holz der Bank ist bereits kalt und feucht. Sie sitzt gerne auf diesen Waldbänken, wenn sie sonnengewärmt und golden daliegen, ihr einen Platz bieten. Allzu bald werden sie unter Schneedecken verborgen sein, begraben. Dann findet man keinen Platz mehr, dann bietet sich nichts mehr an. Wie gerne würde sie mitkommen, sich den Vögeln anschließen, schnattern, mit den Flügeln schlagen, den Norden hinter sich lassen. Aber zu groß ist die Furcht davor, nicht mehr zurückzufinden, navigationslos zu sein: keine Ankunft am Zielort auf der rechten Seite, kein ‚Sie haben ihr Ziel erreicht’ – stattdessen nur ein immer widerhallendes ‚Bitte wenden Sie’. Sie denkt an laue Mondnächte, auch die eichendorffsche: Wegfliegen unmöglich, nur in der Fantasie, da wo einem nichts passiert als flöge sie nach Haus. Kranich, Wespenbussard, Kuckuck, Mauersegler, Rauchschwalbe, Brachvogel, Kiebitz, Singdrossel, Sumpfrohrsänger, Feldlerche, Nachtigall - alle ziehen davon, nur sie bleibt hier – auf feucht-nassem Grund, der von einer herabfällenden Träne gemehrt wird.