Homeparty ohne Homies:

Fiebrige Neugeburten, jeder Gast ein Kaiserschnitt
Adams und Evas, so viele erste Menschen, vertrieben in das Paradies 
Keine Lichtgestalten aber ein leuchtender Apfel erhellt die Finsternis

Donnernde Taktierung:

Tanzt solange euer Herz mithalten kann!
Seelen entleeren. Form folgt Funktion.
Wasser nicht vergessen! Augen vorwärts, marsch!

Pochende Pupillen:

Schwarze Löcher kurz vor ihrer Implosion
Wohin auch mit all dem vielen Nichts?
Wer saugt hier eigentlich wen ein?

Anziehende Ähnlichkeiten:

Zarte Liebe schielt verstohlen an stämmiger Libido vorbei
>> Ach wie schön, dass alle sind wie ich. <<
Und doch: >>Es kann nur eine_n geben! <<

Triefende Tiraden:

Silbern kalt verbalisiert sich die Erkenntnis des Vereinzelt-Werdens
Es regnet Sprachen durch den Raum des Unaussprechlichen
Nasse Stolpersteine im trockenen Kulturbaukasten

Beklemmendes Buffet:

Wer hier isst, ist!
Veganer feinschmeckern Menschen, besonders mundet die Moral
Gluten-, Laktose- ...Ach! – eben intolerant!

Wer hier wohnt tut mir leid:

Humorlose Kargheit in wahnwitziger Wohngemeinschaft
Freitag bis Sonntag, Reife die Kindheit spielt.
Die Restwoche, ein toter Winkel

Zeug zeugt von Zueinander-Seelen in Zeit und Raum:

Etwas trennt oder verbindet. Wer Etwas entfernt, verendet.
Matratze ohne Gestell, Wand ohne Bilder, nur ein inhaltloser Rahmen,
Tisch ohne Schnörkel, Regal ohne Regeln, Mensch ohne Menschheit

Bedingende Dinglosigkeit:

Diese Baracken der Seinsarmut sind Paläste des Selbstkonsums
Staubig löst sich Weltliches in Luft auf, bald auch die Existenz
Auf diesem Fest sind wir weder zusammen noch alleine, wir Sind-Nicht!

HaHa! Mein homerisches Gelächter – doch ein Hilferuf?:

Ich bin todesmüde aber lebenswach
Alles überdamender Weltendurst
Und sowieso seid ihr alle selten herrlich. . .

Herbst: der Natur ureigene Metapher für Melancholie
Ein kuss-roter bis lach-gelber Laubvorhang blüht vor mir herab –
er muss sich wohl in der Straße verhängt haben? Oder,
ist's schon wieder soweit. . . meine Vorstellung vorbei? 

Flattrig wehend zieht er längs des Weges ohne Ziel, hängt den Sommer ab
Hach, welch rührseliges Rascheln das Knistern des vergehenden Krauts im
selbstischen Tanz doch ist. Der dritte Akt beginnt:

Ein Messer streift durch meine Gassen, schlitzt Wunden in die heile Welt,
derselbe Wind, der nackt gefriert zu Boden. Teerige Schlieren da droben,
immerhin, letzte Lichtrosetten, der Himmel bleibt gekrönt.

Ganz . . .unverhofft wähnt der schäbigste Altbau sich in monarchischstem
Glanz. . . als Denkmal des Moments – ein jähes Monument
wider frostiger Einschüchterei

Der Atem des Endes, als fötales Lüftchen faucht vorbei,
beseelt meine Lasterlust mit Vorfreuden an den Winterkater:
wir werden die Couch bekuschelt haben, 
um verknautscht tuschelnd zu frühjahren. Bis dahin. . .

nur Brisen satter Mattheit, bescherend kargen Geist
wie wohlwollenden Weltschmerz: Die Existenzausrichtung
ideeller Gemüter, wie meines. Denn, wer Leid verkennt,
bleibt unkenntlich für das Glück, untauglich für die Liebe.
Undankbar im Frühling.

Ja, die Altersflecken der Herbstblätter mahnen; lassen nie vergessen:
Alles hat seine Zeit, aber nur die Zeit hat alles Sein.