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Sebastian Barth

* 1971
Görlitz

Vita

Lehre als Feinmechaniker in der DDR.

Studium der Anglistik, Amerikanistik, Deutsch als Fremdsprache und neuere Geschichte an der Universität des Saarlandes, Saarbrücken.

Fulbright Stipendium und Teaching Assistant am Gettysburg College/ USA,  

Arbeit als Lektor für die Gettysburg Review.

Arbeitet heute als Sprachdozent für Englisch an der Hochschule für Technik und Wirtschaft des Saarlandes.

 

Textfläche

Krumme Nägel

Und doch, die alten Bilder hängen noch

           an krummen Nägeln, rot vom Rost.

                                               Alfons Gustavson

In einer rostigen Kaffeedose
habe ich sie gesammelt, verstaut
im schäbigen Lederkoffer, versteckt 
im untersten Fach des Kellerregals:   
die eisernen Zeugen meines Unvermögens,
die zu viele Hämmer ins Nagelbett fallen sahen,
bis Zorn den Augenwinkel flutete.
Mit trotzig verdrehtem Kopf
hielten sie die neue Liebe nicht,
verweigerten sich ihrem gerahmten Lächeln.
Fragst du mich heute, was von ihnen blieb:
nur Löcher in der Schlafzimmerwand
neu vergipst und übertüncht.
Für fremde Augen unsichtbar.

13.08.2014  ·  Aus: Erstveröffentlichung

Gesellschaft für Sport und Technik

In Drillich und Blauhemd
robbten wir Achtklässler
über die staubige Sturmbahn.
Gehetzt vom Lehrer
(ein selbsternannter Unteroffizier)
tauchten wir weg beim Tiefflug
der Schwalben über dem Parcours,
die Nasen an der Grasnarbe
bis zum nächsten Kommando:
Gasalarm!
Wir streiften die Masken über
die verschwitzten Köpfe und witzelten
mit beschlagenen Glotzaugen 
über die grauen Plastikrüssel, die uns
Frontferkel dem Senf-gelben Blütenstaub
trotzen ließen - immer wieder
Vollschutz auf und ab, Augen zu,
Atem angehalten bis der Letzte im Zug
- laut Stoppuhr - überlebt hatte.

11.08.2014  ·  Aus: Erstveröffentlichung

Kundschafter des Friedens

Sie wogen ihre Rücken zu Ostseewellen
im plüschigen Dunst des Hotels Neptun
und schwangen wie Medusen
ihre drahtigen Arme zum Rauschen
der Kragen auf poliertem Parkett.
Im Dienste des Volkes liebten sie
den Frieden und weiche Matratzen
und kamen wie befohlen im Mondlicht
zu Wodka-schweren Weisen.
Mit Siegesschreien zogen ihre Nägel
feurige Linien in nasse Schultern
über ihnen, die gebannt von Lavalampen
Zungen lockerten und keuchend
Namen entfesselten, bekichert
von lauschigen Wänden: die Geständigen
gekrümmt auf weißen Laken.   

11.08.2014  ·  Aus: Erstveröffentlichung

Reichsbahnwaschanlage

Endstation für Züge aus dem Westen;
quietschend schob man sie in den Sackbahnhof,
um den Zonenschmutz abzuschrubben,
umkreist von Schäferhunden und Stiefeln,
die Kontrabande witterten und Illustrierte
von drüben erschnüffelten.

Unter den Rufen der Rangierer
spähte ich durch den Gitterzaun
fasziniert von blauen Riesenwalzen,
die Wagons einseiften und bürsteten,
bis brauner Schaum blasig auf die Schienen tropfte,
und die Sommerluft in den Augen brannte.

Mit geröteten Lidern folgte ich den Abteilen.
Glänzend rollten sie gen Westen, vom Staub
erlöst, verschwanden die fernen Grenzgänger
zwischen den roten Mauern der Stadt.

08.08.2014  ·  Aus: Erstveröffentlichung