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James Lineberger

American Poems

American Pie

They ran out in the street
in front of me
two Huck Finn types headed for
a morning’s adventure

It was
the smaller one I hit, a terrier more
or less, with a black spot
on its side, a female too, and a follower,
safe here, she’d be
thinking, with her protector, a leggy red

mongrel
part-setter part-other things, but a dear friend,
surely, a decent guy, her next-door
neighbor, always good for a laugh, always up
and out before she’d had
her breakfast or said good morning to the old
man she lived with, who sometimes
forgot to open the door until she’d scratched
the grooved
paint to remind him it was time, and today

was worse
than usual (she’d told
her friend) couldn’t even get the old guy out
of bed until she let go her manners
finally, and barked out loud to tell him what was

what,
but now it was this, lying by the curb all
broken up inside, staring at the blurred elm
in the front yard, leafless,

diseased,
and her friend still on guard
in the street, stiff-legged, his nose
lifted and quivering
as the salt-rusted car glided
away like a dark barge low in the water, headed

down to Natchez
to unload the whiskey or grain or whatever
they’re hauling nowadays,
the pilot’s eyes
framed in
the wheelhouse mirror,
burning, the past
trailing off
behind him in the Big Muddy
dead as Paris
or Miss Kitty, dead as all

of Georgia,
and the last
thing I saw before I turned off onto Kerr
Street was the old man
himself hobbling out to the scene
crying No No No No
and the terrier’s friend
dancing
around in circles
yapping like crazy this

is crazy
the red thinks get
up come on now we gotta get out of here
before he makes you go
inside

but by the time
I’m back home to tell about
it, rehearsing excuses
for not stopping (wrong
tag, no insurance, my fear of cops, queers,
close encounters) Donahue
is already half
over with and some
paraplegic woman is trying
to put her arms around
the daughter she left on a stranger’s

doorstep
years ago, speaking
to the camera like it was
a person, saying don’t hate me
please
you think I want
people to see me like this why
can’t you
understand, what I did I did it
because I don’t
know why

Bobwahr

I read a cowboy piece once
about bobwahr about how it had a mind and feelings
of its own and how
it resented calves and people and thought
of blackberry thorns as kin
shit like that
and yes shit like that is definitely stupid
but what is certain
is the scar I got from the stuff when I was eight
years old such an ancient
scar now that most of the time I forget I even have
it until one of those days
when I find it in the mirror and touch the thing
amazed
how the years went by so fast and there it is
still hanging there
like the dark corner of a gibbous moon
as familiar, as faraway as childhood itself and jesus
it may not can think but if you’re running
one way
and looking back the other and you turn into it at just
the exact wrong moment
the goddamn motherfucker can gouge you with its bobs
and make you scream worse than the worst enemy
you ever had
worse even than the matinee when you were ushering in the *colored*
balcony at the old Cabarrus Theatre
and one of them came at you and damn near stomped
you to death
well fuck death if death
was so bad you wouldn’t say death where is yr sting
you’d say o where is yr bobsDivider Line

Does No One at All Ever Feel This Way in the Least

Stark Young
sd Frost
wd take the prettiest Amherst
freshmen to his decadent
incense-
drenched candlelit homo abode
on Amity St
and read them dirty books
aloud in the hope that some aroused
swain would get
excited enough to butt-fuck him or at least offer
a pulsing hunk of frosh
meat to cram
down his throat
Frost sd
hoping to get his colleague fired but when pressed
cd never come up with the facts
and at any rate wd never drop his Puritan
mask to say anything
so explicit to Pres Meiklejohn
nor reveal to anyone (not even the pun-loving
Untermeyer)
the „stark crazy“ finis
to his recurring dream where the brazen
Young wd walk up close
to him on the st and pass him candy
from his pockets
so foxy
about his desire that Frost wd awake
with a gasp hd as a rock
his cum gushing hot and melan-
choly
down the back
of his snoring Elinor’s
thigh

Wireless

More complex
and detailed than any
day-
dream they come
tumbling forth, glowing like
Rembrandts
some of them, or hanging
black in the water
as motionless as trout while
others float
by overhead like debris in
the stream, and now
and then, as if to point up
something
really significant, the camera
moves in and holds
on some frozen blurred
thing, your horse
in a photo finish, let us
say, but when you
ask Am I the winner?
Is it me?
the lathered
maiden dissolves to Christ’s
face drifting
away over some evergreen-
shrouded
lake in Wisconsin, and don’t
forget the stupid
cornucopia that appears every
time, spilling
out its contents in grand
profusion,
or the cup that runneth over
and over, or the woman
in stiletto heels
tip-tapping
on a polished oak bar, Janis
Joplin, maybe, at the old
El Quixote,
but who can say, for the whole
experience
is like dropping
in at some stranger’s house
and every time
you ask his name, or try
to find out what town you’re
in, the fool just
smiles and goes on eating his
peaches, while
his wife, who refuses to
join you or say
anything in the slightest,
stands by
the fire, her back to the table,
to all
of us, dreaming her own
dream of
a mud-chinked cottage in a book
she read once
as a child, where the people
really did
till the fields and go to
market
in big horsedrawn wagons
and Farmer
Olaf would lift his rosy-
cheeked Anna
down to the plank sidewalk
saying in
big block letters Now we buy
Gingham Now we
buy tobacco my beloved Now
we dance

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Melitta Manowarda Kessaris

Das neue Jahrtausend

Millenium

Das neue Jahrtausend ist nur ein Wort
Wir setzen die Werke von gestern fort
Und geben den Ereignissen schönere Namen
Was nicht gefällt, bekommt einen neuen Rahmen.

Die Kriege heissen von nun an Krisen
Und es wird darauf hingewiesen,
Dass man im Namen der Menschenrechte
Die Andern mit Bomben zum Denken brächte.

Vorbei ist das grausige Mittelalter,
In dem der Priester mit seinem Psalter
Die Söldner vor dem Morden schnell segnet,
Und Kämpfer dem Kämpfer persönlich begegnet.

Als Schlachten einfach Raubzüge waren,
Ist man mit der Wahrheit viel besser verfahren;
Die Gegner zierten sich nicht so wie heute:
Sagten ehrlich: Gebt her was ihr habt, das ist unsere Beute!

Es kämpft der edle Mensch der Moderne
Erhaben strafend aus sicherer Ferne.
Raketen, Bakterien, auch ein Embargo wirkt gut –
Kultivierten Menschen ekelt vor der Berührung mit Blut.

Verzeiht mir, mich packt ein eisiges Grauen
Wenn Menschen hoffend auf die Zukunft vertrauen
Und man sich für’s Millenium mit Plänen brüstet,
Wir sind zu seinem Empfang bis zu den Zähnen gerüstet!

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Frohe Weihnacht

Christian R.
Adventkalender

 

1 in der vorweihnachtszeitwelt bilden tausende
von weisszungenleguanen eine kilometerlange reihe.
der zeremonienmeister, ein alter weisszungenleguan,
mit bereits gelber zunge, zählt laut bis drei;
exakt bei drei öffnen die weisszungenleguane
ihre mäuler und fahren ihre zungen aus.
sie werden noch 23 tage proben, um eine
perfekte weisse weihnacht zu haben.

2 im dichten wald
versteckt im schnee
ein ausgefressnes reh
statt des karpfens
möchte es in 22 tagen
in unseren magen

3 er holt mich zu sich,
beruhigend sind seine atemzüge,
seine hand drückt meinen Kopf
an seine laut schlagende Brust,
wie mir vorkommt unrhytmisch,
keine sorge weihnachtsmann,
es sind noch 21 tage

4 leise rieselt der schnee
er bleibt nicht liegen – oje
weihnachtlich glänzet der wald
noch 20 tage – bis bald

5 josef ist ein schwerer schläfer.
in der weihnachtszeit schläft josef in der pension maria.
jede nacht schicken freunde einen engel zu ihm ins zimmer.
der engel legt sich neben josef, sodass josef an der
körpertemperatur des engels spüren kann,
wie lange er noch zu warten hat.
noch 19 tage

6 im nikolo casino sitzt der croupier, verkleidet als
nikolaus, hinter dem roulettetisch.
die spieler nehmen auf seinem schoss platz und
wünschen sich so allerlei zahlen.
er brummt etwas in seinen bart, die
kugel fällt, und es gewinnt die 18

7 geschenkidee I
mein buch „scheiss in
den socken und wirf“
17 tage bis es am kamin landet

8 der fetteste aller engel wurde aus der heiligen
backstube verbannt. er ahnte es bereits und füllte
vorratshalber seinen bauchnabel mit goldsüssem honig.
mit hängendem kopf und flügel, einem eingezogenen
bauch und einem schelmischen grinsen, schlich er hinaus;
vorbei an der ersten köchin, der zweiten, und als er
beinahe jubilierte knallten die kochlöffel der köchinnen
auf seinen eingezogenen wanst – dieser schnellte hervor
und schoss den honig in die klare nacht;
so hat er drei reiter, 16 tage davor, wieder
auf den richtigen weg gebracht.

9 die axt reisst die tanne um
kawum
der punch reisst niemanden um
lulum
die preise reissen alle um
zawum
in 15 tagen weihnacht
darum

10 drei drogenkönige stehen am flughafen,
begleitet von sechs ochsen
und einem esel;
die vielen wundersamen gaben,
in eines ochsens magen,
sind in 14 tagen zu haben.

11 13 tage vor dem heiligen abend, bei den proben für
ein krippenspiel, tat sich folgendes :
auf die nase gibt maria dem kinde einen kuss,
das kinde ha-tschi muss;
der josef brüllt dem ochs ins ohr:
„meinem kind,
die nase rinnt“;
der ochs, der brüllt den esel an:
„dem josef sei kind,
die nosn rinnt,
moch wos, gschwind“!
der esel sieht den hirtenmann,
er spitzt die lippen und spuckt ihn an.
„jo, bist verruckt, du deppada bock“,
der esel kriegt zwei mit dem stock;
wie der hirte holt ein schneuztuch hervor,
fährt dem esel sein schwanz empor;
das tuch fliegt über den esel, den ochs
und den josef hinweg,
zum liegen kommt’s beim strohbett;
der ochs fragt den esel:
„gspirst noch die zwa hieb?“
„aber geh, du kastrierter depp,
wenn ich dich doch so lieb“.

12 engel mit sternenspitz
mir auf die brust – ritz schlitz
eine 12 schnitz

13 ein wanderzirkus wurde in einem kleinen dorf,
hoch in den bergen, vom vielen schnee überrrascht
und musste dort überwintern. ein paar dorfbewohner
waren recht skeptisch, einigen anderen war bang zumute,
ob der sonderbaren, teils fremdländischen zirkusleute;
doch die kinder waren begeistert, und um so näher der
heilige abend kam, verbrachten die kinder jede freie minute
bei „bumm“, dem raketenmann.
bumm, so erzählte er, war während eines nachtflugs ins
trudeln gekommen, und als er sich schon von den ästen im wald
aufgespiesst sah, wurde bumm aufgefangen und sanft zur erde
gebracht. es war das christkind, schwor bumm den kindern, und
da er sich für die rettung bedanken wollte, stieg bumm 11 tage
vor weihnachten in sein kanonenrohr, bombte sich in die nacht und
überreichte dem christkind alle briefe, mit den wünschen der kinder.

14 vierzehntausenddreihundert
zweihundertvierzig
zehn
minuten
stunden
tage

15 bei Großmutter riecht es nach vanille,
nach rum und zimt.
versteckt habe ich ihre brille,
sie mich am ohrwaschl nimmt.
auf einmal stille,
bei ihr etwas nicht stimmt.
ich geb ihr zurück die brille,
ich glaub, der herrgott sie mir nimmt.
in ihrer brust ist nun stille,
in 9 tagen weihnachten beginnt

16 lichterpracht
kinderauge lacht
einkaufsschlacht

foto macht
packerl kracht
frohe weihnacht

habt acht
gib acht
noch acht

17 für die, die nachts licht brauchen, ist die
heilige nacht die schönste. an diesem abend
schlagen sie ihrer furcht ein schnippchen.
in 7 tagen löschen sie alle lichter, kriechen unter
den weihnachtsbaum und werden von den nadeln bedeckt.
der wohlige duft, die unsichtbaren, sonst so beängstigenden
geräusche sind nun teil der heiligen nacht,
in der, der vater im himmel über sie wacht.

18 der wunderstern leuchtet hell
über dem himmlischen bordell,
unter männern liegt begraben
ich wag es nicht zu sagen,
aber in 6 tagen
muss das christkind dem entsagen

19 geschenkidee II
in 5 tagen, am heiligen abend, bekommt das bravste
familienmitglied den adventkranz um den hals gehängt

20 unter der dicken eisdecke des adventsees
lernen sich zwei karpfen kennen.
eine woche später
die beiden karpfen sehen einander tief in die augen.
eine woche später
die zwei karpfen schmusen.
eine woche später
in der dicken eisdecke ist ein kleines loch.
die zwei karpfen sehen zwei goldglitzernde ringe und
beschliessen zu heiraten.
nicht ganz eine woche, in 4 tagen, dann
liegen diese frisch verliebten bei uns am tisch.

21 conny hat neun lebkuchen. davon bekommt
katharina drei, willi bekommt einen,
max keinen und zwei verliert conny.
wieviele lebkuchen hat conny noch ?

22 er gab mir eine gefrorene kugel. sie war glatt und
weiss, und ich war verwundert, denn als ich die kugel
fester drückte fühlte sie sich samtig an. er bat mich,
solange er fort war, die kugel nicht aus den händen zu
geben. ich weiss nicht mehr, wie lange ich herumstand,
aber ich spürte kaum noch meine finger. behutsam wollte
ich die kugel zu boden legen, doch als ich sie losliess
begann sie zu rollen, hebte vom boden ab, schwebte an mir
vorüber, und wie meine augen ihr folgten war er wieder zurück.
die kugel kreiste um seinen kopf, hängte sich an den
roten zipfel seiner mütze und leuchtete hell auf.
so sah ich 2 tage vor weihnachten, den echten
weihnachtsmann

23 heute, einen tag vor weihnachten, lade ich
alle meine freunde ein. die leguane durften nicht
kommen – sie verpatzten die generalprobe –,
das ausgefressene reh schmort im ofen,
den mittlerweile rundlaufenden weihnachtsmann,
den josef, der irgendwo sitzt und gähnt, und die
wohltemperierten engel; der croupier zockt conny,
kathi, willi und max ab, der fette engel passt nicht rein,
die drei drogenkönige, wobei mir ihr ochs meine socken
vollscheisst; die laienspielgruppe hat sich zerstritten,
der raketenmann scheiterte schon dreimal beim versuch
durch das fenster meine wohnung zu betreten,
für meine Großmutter brennt eine kerze, die angsthasen
kommen eh nie, die geilen männer haben noch zu tun,
und der echte weihnachtsmann wird erwartet. all meine gäste
bekommen einen adventkranz von mir umgehängt, und wenn
die stimmung am festlichsten ist, blicke ich auf meine uhr,
tue erschreckt und rufe: es ist nach mitternacht.
kurz sind alle still, doch dann singen wir:

24 frohe weihnacht

 

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Christiane N. Neppel

Sie

Sie lag in der Mitte der Straße, die Hände hoch erhoben, so als hätte sie die Pferde des Fuhrwerks, das Unvermeidliche in letzter Minute abwehren wollen, ihre starren Augen weit aufgerissen, im offenen Mund ein erstickter Schrei.

‚Vielleicht war es besser so‘, dachte ich mir beim Anblick der Frau im weißen Sari. ‚Als Witwe hatte sie ein hartes Leben, und nicht mehr ganz so jung, wenig Aussicht sich wieder zu verheiraten.‘

(

Sie liebte den Kreißsaal. „Es ist der einzige Ort im Spital, wo die Menschen nicht krank sind“, sagte sie, und darüberhinaus war sie froh, nach der Facharztausbildung am Land zu arbeiten. „Die Stadtfrauen sind so verkopft, verbildet, sie haben ihre Instinkte verloren. Sie haben keine natürlichen Beziehung zu ihrem Körper. Schreien bei jedem Wehwehchen. Und wenn sie ein bißchen unglücklich sind, fallen sie gleich in schreckliche Untiefen, aus denen sie, wie sie glauben, nur der Psychoanalytiker herausziehen kann. Meine Landfrauen gebären am Morgen und richten abends das Essen. Dammschnitt nicht nötig. Nicht einmal bei Erstgebärenden.

Ich mag ihre direkte Art und bewundere sie, zumal sie trotz der häufig anfallenden Nachtdienste neben ihrem Beruf auch noch Mann und Kinder versorgt. Auch ihren herrlich duftenden Apfelstrudel mag ich.

(

Sie spuckte hinter mir aus. Sie spuckte hinter den Schritten, die ihren Weg gekreuzt hatten, in den Sand. So als speie sie ihr Leben aus mit all der Verachtung den Frauen gegenüber, den Blonden, die aus dem Norden kamen und ihre Männer verführten. Männer, die Nacht für Nacht einer geringen Ausbeute wegen ihr Leben auf dem Meer riskierten. Sie spuckte all jenen Frauen die Wintermonate hinterher, in denen man die Männer dann wieder ins tägliche Grau zwingen mußte, in dem sie, die Frauen, das ganze Jahr über lebten. Aufrecht und stolz ging sie ins Dorf hinauf. Ihre abgearbeiteten Hände preßten das Bündel eng an das schwarze Kleid.

Ich wollte ihr sagen, dass es nicht ich war. Nicht mein immer heftiger werdender Rhythmus schlug letzte Nacht auf die Planken des Schiffes. Nicht ich hatte den ganzen Tag beim Anblick des kräftigen Körpers die Lust gesammelt, um ihn dann unter dem Vorwand, die Cassiopeia am nächtlichen Himmel zu suchen, aufs Deck zu locken. Nicht ich war die Hungrige, die sich so sattfraß, dass sie das Echo ihrer Körper an den Hafenwänden völlig vergaß. Ich war die andere, die Blonde.

(

Sie meinte, dass gewisse Behauptungen Blockaden des logischen Vorgehens der weiblichen Psyche auslösten. Die Empfindung, so sagte sie, sei der Irrtum des pulsionellen Gedächtnisses und kehre das Nicht-Symbolisierbare hervor. Die Zugehörigkeit von Aktion und Sprache sei eine Parallelenergie, gewissermaßen eine Entartung einer Nicht-Institutionalsiertwerdung. Man müsse sich vielmehr in der Integrität und der Identifizierung bewerten lernen. Im besonderen jedoch frage sie sich, ob der vaginalisierte Körper, der offensichtlich das Reelle beherrscht, sich noch immer von einer ideologischen Erfassung anderer Phänomene in den Schatten stellen lassen müsse. Einzig und allein gelte es, ihrer Meinung nach, die Plazierung der femininen Problematik in eine Phänomenologie des Geschlechts als Ausdrucksmittel und die Bedingungen der Spezifizierung abzuklären.

Nachdem ich mir wieder einmal stundenlang ihre hochphilosophischen Abhandlungen angehört hatte, kam ich, wie schon unzählige Male vorher, zu dem Schluß, dass ich Hunger hatte, Hunger nach einer deftigen Mahlzeit: HausMannskost auf einem einfachen Teller.

(

Sie war es gewohnt Befehle zu geben. Ihr Auftritt wurde nie übersehen. In ihren schwarzen Schleiern und dem schweren Goldschmuck war sie der Mittelpunkt jeglicher Szene. Mit Blicken voll des Genusses wie mit scharfen Schnäbeln auf die Umgebung einhackend, degradierte sie die Anwesenden dank ihres fühlbaren Reichtums zu Sklaven. Man hatte ihr zu gehorchen. Die Orte wechselten: Paris, London, New York. Die Schauplätze wechselten: Restaurants, Kaffeehäuser, Geschäfte. Die Gefährtinnen an ihrer Seite waren stets die gleichen: Verwandte, Freundinnen, Kindermädchen, Dienerinnen. Die Letzteren trugen auf der Schürze denselben Namen, der ihr, der Herrin, mit Gold in den Schleierrand eingewoben war: Ali Bakhir, den Namen ihres Mannes.

‚Schwarze Vögel‘, dachte ich. Verhärmte schwarze Krähen, die tagtäglich in den Nobelboutiquen nachschauen, ob sie gestern was übersehen haben oder ob man sie gestern übersehen hat. Ihren argwöhnischen Blicken und ihrem Getuschel lachte mein freches rotes Kleid entgegen.

(

Sie war zwanzig und auf der Hochzeitsreise, als in einer unübersichtlichen Kurve ein Auto mit höchster Geschwindigkeit entgegenkam und das ihre niedermähte. Der eine Fahrer starb: es war ihr Mann. Es dauerte zehn Jahre, bis sie sich zum zweiten Mal verliebte und wieder heiratete. Nach zwei Jahren gebar sie einen Sohn. Nach vier Jahren erkrankte ihr Mann an Multipler Sklerose. Sie pflegt ihn noch immer aufopfernd und verliert auch dann nicht den Mut, wenn sie in der Nacht mehr als einmal aufstehen muß um ihn umzubetten.

Ich habe diese Frau nie klagen gehört, ich habe sie nie mißmutig gesehen. Die Arbeit im Büro, in das sie halbtags geht, sagt sie, sei eine Erholung für sie. Und wenn ihr Mann sie schroff zurechtweist, weil dieses und jenes nicht so ist wie er will, dann sagt sie nur: „Es ist die Krankheit, die ihn so schwierig macht, die seine Persönlichkeit verändert. Man muß ihm das alles verzeihen.“

(

Sie stand gebückt in der gleißenden Sonne. Mit ihren Händen stieß sie den Hackstock immer und immer wieder in die harte, trockene Erde. Die zwei Bündel am Körper zogen sie noch tiefer. Das eine am Rücken schlief. Das andere, unlängst im Acker geboren, suchte in einer der beiden langen, ausgezehrten Ziegenzungen, die einst ihre Brüste gewesen waren, nach Nahrung. Von Zeit zu Zeit ging ihr Blick hinüber in den Schatten des Affenbrotbaumes zu den drei anderen. Ihr Schweiß stillte den Durst der Fliegen. Wenn die Sonne hinter den Sand fällt, führt ihr Weg nach Hause noch am Brunnen vorbei um Wasser zu holen. Sie mahlt Hirse und bäckt sie zu Fladen. Dann, nach des Tages Arbeit, legt sie die Kinder und sich selbst auf die Matte, die Beine zum V, um ihrem Mann, falls der vom Bier nicht zu müde ist, eine gute Frau zu sein.

Ich habe über dieses Bild das Bild meiner Großmutter gelegt. Sie gebar acht Kinder, die Zwillinge während der Feldarbeit. „Er war ein redlicher Mann und fleißig“, sagte sie. Er kam immer nach Hause, trank nicht und schlug mich nie. Großvater verließ sie vor ihrem achtunddreißigsten Geburtstag für immer. Sie ging jeden Tag zu seinem Grab.

(

Sie saß jeden Tag an der selben Stelle unter den Arkaden am Kirchplatz, dort wo sich am Abend nach getaner Arbeit die Leute versammelten, die Pärchen schön angezogen promenierten. Die jungen Burschen den Mädchen nachschielten und von ihren großen Taten berichteten. Hoch oben in den Sykomorbäumen tratschten und zwitscherten die Sperlingsversammlungen. Sie saß dort jeden Abend in der Hoffnung, es würden sich ein paar Touristen aus den neonbeleuchteten Hotelhochburgen in diesen Teil der Stadt verirren und ihre geschnitzten, bunt bemalten Holzeselchen kaufen.

Ich sah sie jeden Tag, bewunderte ihre schönen langen schwarzen Haare, die nur an den Schläfen ein wenig grau waren. Sie hatte immer dieselben fünf Eselchen neben ihren bloßen Füßen auf einem kleinen Stoffstückchen aufgestellt. Ich habe nie gefragt, wieviele Pesos sie kosten und auch den einen Esel, dem das linke Ohr fehlte, nicht gekauft.

(

Sie gebärdete sich wie eine tollwütige Wildkatze. Sie schrie, sie fauchte, sie nahm eine Vase und warf sie knapp neben ihm an die Wand. Sie hatte in den Wurf all ihre Verachtung ob seiner Erbärmlichkeit gelegt. Sie hatte vorgesorgt, sie nahm die Reitgerte von der Wand und peitschte ihm sichtbare Striemen über sein Hinterteil. Sie warf ihm ein Lasso über und fesselte ihn, legte dem Wehrlosen Daumenschrauben an, drehte sie fester und fester, dann riß sie ihn an den Haaren. Sie hielt ihm das Glas Whisky an die Lippen und sagte: „Mach schön … bitte, bitte und Wauwau.“ Der Knebel im Mund ließ ihm nur ein „Mhm“ zu. Später schüttete sie Whisky auf den Boden. „Leck ihn auf“, befahl sie. Und er leckte und hechelte wie ein satter Mops in seiner ganzen ausgelebten Geilheit, bat winselnd um noch mehr Strenge. Ohne Emotion zählte sie die Scheine und sagte: „Bubi, da fehlt einer, einer für die Spezialbehandlung, du weißt schon, die Mingkopie.“ Der Generaldirektor zückte entzückt noch einmal die Brieftasche, küßte ihr die Hand. Sie gab ihm eine Ohrfeige. „Für deine Impertinenz“, sagte sie mit Schmollmund und Wimperngeklimper. Und er: „Danke, Schatzi … bis Dienstag!“

Ich stell die Suppe hin wie jeden Tag, das Brot, und sonntags einen Kuchen. Ich kämm mein Haar, ich wasche mich, zieh das hübsch Blaue an, um ja adrett und nett den Leuten zu begegnen. Ich mache alles nur für sie und hab mein Ich total verdrängt, vergessen. Ich bin verständig und gedenk des Friedens der Familie, Tag für Tag.

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Lauren Byleveld

Vic Poems

Farmyard 211

It was a dodgy prick that sold us
the lease on his farmyard property he
shared the facilities, shed, driveway
latrine, bathroom window, but he gave
us the paint that wasn’t thick
enough to cover great gashing wounds
that you might’ve blamed on the rats
if it hadn’t been a landslide, foundation
of a desperate miner digging furiously
in his sleep. In mine it was only
the air traffic that worried me when
a louvre, the only one of six not around
smashed when British red eye
made its way home, homely enough
with an open fireplace that really
had to be left open, we trampled
mulberries and children’s scalps
from front to back side stepping
a hundred alcoves on the way
as was expected of us for the thievery
cancelled many a nearly night out
it was a great way to meet people
out the back playing guitar to
the rhythm of dog races befriending
each other and insurmountable rot.

On Looking into Them

1
Somewhere in Australia, people are lining up
for tickets, clambering into the mountains. High.
Enough to stand tall, spike a flag, a Polaroid
position hidden away from guns.

2
Behind tall wires of Maralinga a gate keeper
minds their own business, reading Borges
for inspiration and fifty years. The star already chosen,
raising fables and a single blue pot plant.

3
Looking out over the Yarra a needle bin is wasted, they
lost all motor nerve control, when the drainage
blocked out the sun, leaves went mouldy and
traffic turned the deco- tower black.

4
In the middle of Brisbane inside a space saver
ward, a six year old feebly kicks away,
his second liver, weekend darling harbour
promises, his green flesh flakes off, balding.
For a third shot.

5
Groping sand from Asia, kids suck in open windows and
the very same web-sites. Free wheelin‘ city lasting longer
than distance, a long haired eunuch measured
the circumstantial evidence.

6
Dr. Green spoke on national television at housekeepers,
a glow, smothers Adelaide watch warnings, those
boys are dead now, after-life crowding. They live
like cartoon sewer rats, in a new world of violence.

Unpowered Tent Site 467

Week two arrived, it was new years
eve, we sat on the most central
wooden table in the park
bottle one open, waiting for the carnival.
We drank alone it wasn’t over not
even nearly there, time for a quick
outdoor rendezvous with the
spa and us and back for bottle
two, you and me I waxed
while you rested in our one man tent.
In the darkness not wanting to miss it all
we cut a Pepsi bottle open wasting the
goodness in order to shove
a candle in the hole burnt to our table
we waited in its glow.
Our house is a good house we cheersed
one another, bottle three began when
Brautigan and Bukowski arrived
and you giggled me a wink reaffirming
how it was.

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Ulrich Pichler

Die Gedichte auf der Festplatte

Schwer atmet
Stad Schnee
Zeit
die
Trostlosigkeit
mit bunten schals zu verdecken

Zeit
wie immer
tiefer zu graben
bis in erleuchteten kellern
Gewißheit
sich drohend über Gläser legt

und

Angstschweiss
von leergedachten stirnen
tonnenschwer
in die Latrinen
r
e
g
n
e
t

Kaffeehäuser
im Sonntagvormittagregen
Männer um die sechzig siebzig
(Flit Zeit Veteranen)
die haare streng zurückgelegt
(mit kleinen schwarzen Plastikkämmen)
(meist arschtaschig verstaut)
braun gefärbte finger
zittern um
Cognac Kaffee und Zigaretten

die bedienung
schlaftrunken
(fieberte samstagnacht leicht)
es riecht nach angesengten Filtern
ich bin zu früh
wie immer Sonntagmorgens

Auch die Augen
der räudigsten Kater
scheinen gelblich durch die Nacht

In der wir uns verstecken
um uns gänzlich herzuzeigen
Vorbei
an den Zeitungsburgen
und den Kartonzelten
durch die hintersten Gassen

zum Trotz
mit allen kirchen ums kreuz
nur um das eintauchen
noch ein wenig zu verschieben

nur um dem blühen
im kunstlichtkegel
eine zukunft  zu geben

nur um noch
20m Schweigen
aufzusaugen
wie ein Schwamm
die letzten resten Rotwein

vom unterrand des blumentopfs
voll mit Salzwasserziergewächsen
importiert
zum fritieren nicht geeignet
weil
– zu klein
– und bunt
– und gelb gescheckt
wie Dunkelheit
mit Katzenaugen

Erheb dich
Bruder der Nacht.

Es ist Zeit.
In Schattenrissen
treibt der Morgen auf uns zu.

Er nimmt uns huckepack.
Versorgt die vollgesognen Hirne
und schleift uns
um die nächste Ecke.

Im Stiegenhaus
erwartet uns
Geruch von stillen Leben;
während wir,
Kaffee am Herd
und Eier in der Pfanne
gähnend rekapitulieren
bis wir,
schlußendlich,
geistreich schweigen

Nicht das meer
die see
wünsch ich mir
in unsren innenhof

Die ziegelmauern
wären plötzlich weisse bretter
die luft
leicht salzig
und die weissen apfelblüten
wellenkrönende schaumschlieren
der kühle maiwind
eine steife brise
und mit zerzausten haaren
flöge mein blick

möwenartig naturgemäss

unendbar schnell dahin

Halb zehn Uhr
morgens.

der erste Tschick
im Stehen am Balkon

ohne vergleich
denke ich
Italien
so muss es sein

Radio Steiermark
legt in der Nachbarwohnung los
und bringt Gewissheit

nicht Padua
Graz

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Sylvia Petter

The Tschusch

Monday, 10th June, 1991. 11:00. Klagenfurt, Austria.

The Gasthaus was full as the swarthy man in a yellow slicker with KRONEN ZEITUNG plastered on the back and the front pushed through the glass door, his arms piled with papers.

„Want paper?“ he said as he shuffled between the tables.

Gerald Bauer looked up from his beer, grabbed a daily from the man’s arm and shoved some coins to the edge of the table.

„Danke,“ the man said.

Gerald ignored him and shook out the paper. Then, tilting his head in the direction of the newspaper vendor now just out of earshot, he said to his workmate, Josef Posbicil: „That one’s been around for months and still can’t speak German properly. Want paper!“ Gerald snorted.

„Give him time,“ Josef said. „Who talks to him anyway?“

„They don’t want to talk. They just want to cash in,“ Gerald said and leafed through the pages. Then he stopped. „There you go! Some Yugos nearly burnt a house down. Tried to grill a goat in the cellar. It’s all here in the paper.“ He flashed the open page at Josef. „Think they’re on the hills above Split, get homesick, then squat by the dozen in unused cellars.“

„And who rents them camp beds stacked like sardine tins?“ Josef said.

„Yeah. Well that’s smart. Getting some of the money back is how I see it.“ He swilled from his beer. „They’re sucking us dry. Come here to study, they say. Who bloody well has to pay?“ He placed his glass on the table with a thud. „The taxpayer! That’s us! Gotta get some of it back.“ Gerald pointed his finger at his empty glass and mouthed „Another“ at the waitress behind the bar counter. „Anyway, they don’t notice the difference,“ Gerald said and turned the page of the paper.

When the waitress brought Gerald’s beer, she looked at Josef and raised her eyebrows to see if his beer wanted topping up. Josef shook his head.

„And look here,“ Gerald said, turning the page. „A bit of all right. Girl of the week. Dunja. Bet Dunja doesn’t dare show off her tits like that back home.“ He laughed.

Josef drank the rest of his beer and wiped his mouth with the back of his hand. „Better get back,“ he said.

Gerald emptied his fresh glass in one go. „Yeah,“ he said. „Or they’ll bring in the Tschusch to do our work. They’ll work for nothing just to get in.“

The two men stepped through the heavy glass door onto the street and crossed over to the construction site of the hospital extension.

„So why do you want to go down to Dubrovnik?“ Josef said.

Gerald rolled up the paper and waved it at him like a baton. „Cheap flights, mate.“

„You’re crazy to go now,“ Josef said. „The place is splitting up.“

„The Yugos bounce back. Did after Tito.“

„But, they say there’s going to be civil war.“

„Nah. They’re OK where they are. And they’ll treat me like a king.“

„Yeah?“

„Yeah! You should see what they lay on. You should see the brochures. I could never afford Dubrovnik before, but now, the pearl of the Dalmatian coast. Sun, wine. The best food brought from Belgrade … and the women.“

***

Wednesday, 12th June, 1991. 16:30. Klagenfurt, Austria.

Gerald picked up his plane tickets and his booking for the Dubrovnik Plaza just opposite the casino. On the way home from the travel agency, his eyes slipped over the larger than life posters advertising scant underwear.

„KRONE!“ a yellow-coated man yelled, bunching newspapers in his hand.

„Go to Hell,“ Gerald said. „You can’t even read.“ Bloody Tschusch, he thought as he turned the corner to his one-room flat. They flowed in with their old American cars left over from the last war, patched up and packed with runny-nosed kids, the roof rack piled past all laws of safety. They should stay home.

A new poster greeted him on the siding by the house where his flat was. He stopped. AUSTRIA FOR AUSTRIANS. The light blue background of the Freedom Party’s flag set off the young fresh face of its leader, Jörg Haider. Gerald gave the poster a quick glance then hurried to unlock the massive front door of his apartment house. But the gaze of the face seemed to bore into his back.

How does the joke go? Scratch the blue and you find the brown? Yeah, well they’re wrong there, too. But Haider’s got a point. Specially these days. Forget it, he thought. I’m off in a week for the good life. He smiled to himself. The Schilling was still strong and would be stronger now that everyone was shitting in their pants. Didn’t call it the alpine dollar for nothing.

***

Thursday,13th June, 1991. 03:00. Klagenfurt, Austria.

Screams woke Gerald Bauer. He leapt to the window of his fourth floor flat and looked down on the dimly lit street. Three figures were attacking a fourth. In the night, they all looked the same. Foreign cries reached his ears. Gerald turned and went to the toilet he shared with the next-door flat. Out on the landing he met his neighbour.

„Bloody noise. The Tschusch again …“

The man nodded.

Back in his kitchenette entrance he plucked two balls of wax from a small bowl, stuffed them in his ears and went back to bed. He needed to sleep; let them wipe each other out.

***

Thursday, 13th June, 1991. 11:00. Klagenfurt, Austria.

„Going to vote?“ Josef said.

„Might go for the FP this time.“

„But we always vote red.“

„Well,“ Gerald said. „Haider wants to do something about the foreigners …“

„You know what they say about Haider. Those meetings in the glen. Like Hitler used to.“

„Those times are over,“ Gerald said. „I mightn’t vote at all. See how I feel. What’s one more or less?“

„Workers vote red,“ Josef said.

„Yeah? Well, I’m off to Dubrovnik. Gonna play roulette. Gonna win. Gonna have fun.“

„You’ll lose. It’s always the casino that wins. I saw that in Velden,“ Josef said. „Can’t compete with the big guys.“

„I’ve got a system,“ Gerald said. „Red or black, then keep doubling up. Sort of like safety on the fence. Later cheval on four numbers. See?“

„Like the vote?“

„Aw, shut up.“

***

Sunday, 15th June, 1991. 10:30. Klagenfurt, Austria.

On Sunday, the urns were already in the local school hall. Posters plastered the entrance: red for the Socialists, black for the conservative People’s party, and blue for the Freedom Party of Austria. Gerald had intended to saunter by on his way for his late morning beer in the Gasthaus round the corner. Familiar eyes bored at him from one of the posters. He stopped. Then he turned in.

Three urns were placed on card tables in front of drafted citizens. He took one of the sheets and marked a cross against FP. Then he folded the sheet and dropped it into the centre urn, showed his ID and watched as his name was struck from the list.

I deserve a beer now, he thought and smiled smugly.

Josef was waiting for him at their table in the corner of the Gasthaus.

„Done my duty,“ Gerald said.

Josef just nodded.

***

Monday, 16th June, 1991. 11:45. Dubrovnik, Yugoslavia.

When Gerald Bauer landed at Dubrovnik airport the sun was shining. He adjusted his Porsche sunglasses and waved to a black Ford.

„German?“ the driver asked.

„Austrian,“ Gerald said.

„Son is in Austria,“ the driver said.

Gerald nodded. Another one. They all had some family there.

„Good,“ the man said. „Good in Austria. Soon war here. Why you come?“

„A man’s got to have a holiday,“ Gerald said, hoping the man would stop talking. He hated the way the Tschusch broke up the language. Hey, they did more than that. They raped his mother tongue.

At the hotel, Gerald paid the driver and gave him a generous tip. He smirked as the man nodded his head four, five times. Subservient bastard.

The girl at the reception had long jet hair. She welcomed Gerald. As she turned to get his key, Gerald took her in from head to foot, lingering on her small waist and full hips. But their women were something else, he thought. While they were still young.

As she gave him his key he let his fingers brush hers, then he gave her a long look. The girl smiled back warmly. Wouldn’t mind getting my hands on that, Gerald thought again as he went to the lift.

He was in a holiday mood and raring to go. Stroll around the hotel, maybe go down to the cafes by the sea. Check out the casino.

Although it was still daytime, the casino was already open. Gerald looked round the room with the roulette tables. Three of them were closed, but croupiers in their white shirts and bow ties stood at the ready behind another four. Two or three patrons, dark-haired and in tieless dark suits, stood at each table, muttering in a vaguely familiar language.

Must be locals, Gerald thought. A wonder they let them in. And the money? Must be what they bring back from Austria. And we pay them! Taxpayers‘ money and all they do is gamble. They’d never let these guys in at Velden. He watched as the men piled their chips on the numbered squares. Gerald looked around him. No other tourists.

They’re probably all down the beach, being served by the Yugos. Sunning and watching the girls walk by topless. Our girls, that is. Theirs are all covered up. Except for Dunja back on page 3 of the Kronen Zeitung. His mind slipped to the girl at the reception.

He was feeling lucky. So he changed a wad of Dinar notes and went over to one of the tables. Two of the men moved aside as he kissed his fingers and placed a handful of chips on red. All Gerald heard next was the croupier’s French of „rien ne va plus“ and then his whole world exploded.

When Gerald came to he was lying in a hospital bed. He couldn’t move, but his legs felt like they were being ripped slowly from his hip joints. He screamed. „Scheisse!!“ All around him bloody wounded figures were moaning. He heard the sounds, but couldn’t make out the words. A cocktail of panic and pain rose up inside him. He was alone in a roomful of Tschusch! No one would understand him! They probably didn’t even know how to help him! What had happened? If only the pain … He moaned and tears trickled from his half-closed eyes.

From the next bed he heard a muffled voice and turned to look at a bandaged head.

„You lucky. Got leg,“ the man said.

Gerald felt pain. „What do you mean?“

„Hit,“ the man said. „Wanted cut leg off.“

Gerald whipped his head from left to right. „Where am I?“

„Dubrovnik.“

Dubrovnik. No doctors. The pain of Gerald’s leg pounded in his heart. He closed his eyes. Just Tschusch.

Soft footsteps stopped at his bedside. „German?“ a calm voice said.

Gerald squinted up at a tall white-clad figure.

„You’re lucky to be alive,“ the man said. „Dubrovnik has been bombed. We must evacuate.“

„You speak German?“ Gerald whispered almost in relief. „My leg …“

The man filled a syringe and swabbed Gerald’s arm. Why didn’t he answer, Gerald thought, his eyes searching the man’s face, watching the man’s hands.

The needle found his vein and Gerald closed his eyes once again. The last thing he felt was a warm fuzzy flow.

The last thing he heard was: „Yes, I speak German. I studied in Austria.“

Co-published in print by BuzzWords, a brand new bi-monthly small press magazine dedicated to offering new writers a platform for their work alongside established writers. Each issue will feature the best of new fiction and poetry, plus news on the writing scene, thought-provoking features, book reviews, and lots lots more. Editor is Zoe King.

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Catherine Basilicata

Sanguinity

SEEDS OF THE PAST

Why do I wander when I’m living in reality?
I have enclosed my soul inside their raven vault.
If I were to sever the hands of the past then
I may free the clutches of despair.

The choices I made before bear the weight
of the present.
There are no thieves in my bed, only a liar in my mind
while my eyes remain open behind my hair.

If there is anyone listening, please remove the voices
in my head, so I may not break the glass.
A crystal shouldn’t feel the sharp pains that I have seen.
bathe me in acid and sink my demons that dare.

Having said the above, where do I go now?
Under your knife, for the seeds of the past are inborn.
I rather leave than see my dove tear and purge
while all watch and stare.

SQUIRM

A cold chill runs through my body when I look
back.
I almost felt sorry for him, he had a lonely and
rough upbringing.

We were friends from the start, although he
changed with time and wanted more.
To go no further wasn’t in my mind, especially
when the calls were made while crumbling.

Ending the friendship became a must when he
aimed to spray venom.
The situation placed me in a paranoid state, fear
cascaded down my cheek in the event he was coming.

He claimed it was my fault on the day he was taken
away, far from reality he remains.
Lack of love from his youth guided him to obsession,
till today I hear him starving.

ETHEREAL

I watched them create an interlude and my eyes raised
when the blood they shared spilled.
He was born earlier while she was the same frame as me,
he saw then beckoned me in.

As a child they made me feel similar to a shell,
that needed to develop.
He displaced my inner being while she watched
the breach in sin.

When I grew into an adult any touch would send ice
through my system.
I concealed the memory far deep where I couldn’t even reach,
to resist the din.

My body placed itself into shock then the wasps settled
to ask me the question and answer.
My soul served no shame due to clarity and a violated past.
Now I soothe myself not punish my Yin.

SANGUINITY

Sitting on a bench, sounds of black birds ringing
and the crowd in the backdrop, listening.
We begin to walk down a pebbled path,
covered in blue pearls, reflecting in the sun.

I look into your dark eyes, watching me as I caress
your skin while speaking in tongue.
When I repeat eternity, you whisper in time
to the beat of a heart that is done.

Breathing in the sensation of a crystal surrenders
no doubts, it’s clarity embraces life.
The chase for death slowly unleashes the abyss
for fun.

In the book of the past, it shall remain, for all I feel is
the present and future whilst in your arms.
Blinded behind its title, sanguinity lies a state
of where I have arrived, minus none.

VOICES

A child raped of her innocence began to
hide behind closed doors.
As a woman she stored the absence, and was
branded a lost soul.

The tangles inside emerged in her paintings,
while keeping the energy cloistered.
He caught her emotions and felt a rhythm like
no other, he became whole.

Storm broke the silence every time she was
with him, her former self wouldn’t allow fruition.
Evidence of blood was found in the corner,
she restored the cover that kept her sole.

She enticed the pair that freed his demon,
which left him open after watching her anguish.
Her mind ascended to fin an idea of no
value, letting go made her voices enter his shoal.

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Harald Gsaller

Wien: Ring und Gürtel, verloren, weg.

1. Schlaf schön. Schlaf schon.

Alle Vorteile der Wiener Lebensart können gar nicht aufgezählt werden.

die Zeit zwischen Bundeshymne und dem Rauschen

Martin, der leiseste Hubschrauber Österreichs

Donauturm, Café, Toilette
ich strahle Richtung Kahlenberg

In Saal XXIV steckt ein Heiliger Christophorus mit beiden
Beinstümpfen fest in einem blauen Sockel.

Lachkaskade (Gmundnerin), Lachkaskade (Wienerin)

Die Sacher-Torte ist derzeit die Nummer 4

Stadtbadrutsche, Eisennagel

es muß heißen:
blau und grün schlagen

eine Speiseröhre für Schokolade

die Paillette des Abends

So, as your T-shirt informs me, you are constructed for regular use.

Zwei Eichhörnchen beginnen mit der „Girlande am Stamm“ und enttäuschen in Folge mit (einfachen) „Baum zu Baums“.

2. U-Bahn, Ausgangsstellung

Spucken in Wien

Zieruhren mit rasch schwingendem Vorderpendel heißen Zappler.

A-loch, O-ton.

das Klick des Weckers zwölf Stunden danach

Beißkorb mit Klettverschluß

Das kleine Kind winkt dem Elektronischen Auge.

3. Ich wasche meine Seife mit Wasser.

Ich stell mir all die 50er-Jahre-Uhren dieser alten Männer in einer großen Vitrine vor.
Dieser Mann läßt mich (die U-Bahnfahrt lang) seinen Karneol-Ring nicht mehr sehen.

Mimik Mundreinigung Mohnflesserl

irreduzible Eigenschaft Straßenanzug

die Balkone der Straße zugeneigt vorfinden

Vandelle

„Wie spät ist es bitte?“ über die Straße fragen

Der Strom dazu kam aus dieser Steckdose.

die Sympathien der Stadt, gemäß Lehrbuch

Westbahnhof
die Frau sagt: „Drei Korrespondenzkarten, bitte!“

Eines der Weibchen ist in Hitze.
Stefan Zweig spricht über die Zerbrechlichkeit
von Augarten-Porzellan.
Wir schieben Leber und Herz zur Seite.

Dürfte ich Sie nochmals bitten, mir den Bleistift zu spitzen?

4. Dank an Schneekugelfabrik Perzy

Helikopter über Hietzing.
Die Kanari schreien in den Villen.

Panzermöbeltresor
lichtgrau
linke Tür

„Krankes Kind“
Wiener Meister, um 1676
(Schwesternbild zu
„Totes Kind“ von 1680)

variabel grelle Reflexkreise an einem Haus; die gedellte, versteifende Unterseite eines (gefalteten) Kettler-Tischtennistisches

im Fond des Autos Dragee-Keksi, im Innern der Packung Kondenswasser

5. ausweniglernen

Zeugenschutzprogramm Österreich

Die gerade fertiggestellten Räume überläßt man Jugendlichen zum Trockentanzen.

Natürlich ist ein Hund kein vollwertiger Ersatz.

Wenn das Ihre Privatsache ist, warum schlagen Sie sie dann öffentlich?

Wolken im engeren Sinn

Das Mädchen kratzt sich mit Canetti am Ohr.

Ich seh im Fernsehen eine Wohnung, die demnächst frei wird.

zupackendes Schielen

Donauturm, Café
die Vitrine kommt vorbei, jetzt, Höhe Schwarzwälder-Kirsch

den achten Bezirk überspringen

Verätzung infolge Weihrauchstaub

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Angelique Bletsas

To Seduce The Sun

Where is the sun?

Monday morning the earth revolves more slowly then on any other.
Monday morning the world is a ferris wheel in orbit;
Machinery sticks,
Skinny legs hang in cages suspended,
mid air,
mid spin,
As time sets spinning backwards on a broken axis. Clogged spokes.
Fairy lights glimmer on midways,
Are mistaken for stars.
And the same stars now hang in my window that hung there an hour ago.

Coffee then?
Coffee to will back the sun?
Thick black aroma,
A morning smell to seduce the sun.
First the beans must be crushed.
Singularly,
To suck the dark sweet syrup from each and every bean. Crushing out the coffee smell,
Crushing out the heat of the sun from each and every bean,
And lighting the sky,
Luring the sun to my sky with morning smells.

Still there is no sun

Stars shine with a sickly light,
Shards of sick left unwiped,
Clouding the sky,
All orbs and sick filling the sky.
Feasts on which we have already feasted.

I wait for the sun

Somewhere inside of this bean is the sun,
The glow of light
Buried,
Trapped in the dark charm of skin.
Somewhere inside of this bean dawn waits.
Somewhere in the brewing of this bean,
The peeling of layers,
Somewhere inside is morning sun.
A sun that burns desolation at my skin,
Through bean skin.
A sun that burns my skin to desert,
Dry oceans on the other side of this bean leather.

The sun is coming in at me,
Sucking the moisture from my skin,
Searing my face,
Burning my flesh,
Tasting my flesh.
The sun,
With its mouth full of me,
Burning happy-vegemite holes in my cheek.
Burning technicolour happiness.
Searing holes in my cheek.
Holes so big I can poke my tongue through.
Poke my finger.
I can poke my finger through the hole the sun has burned through me.
I can poke my fist through,
Poke the fucking sun through the hole in my cheek.

The hole in my cheek is so wide I can spit all of these beans out from it.
A fountain of beans through the hole in my cheek.
Dark maggots,
Jettisoned from my rotting flesh.
Shot out of my cheek,
Black maggot bullets,
But wounding no one.
Disarming no one.
Burning no one.
A fountain of beans to call back the sun,
through my cheek.

The whole in my cheek is so wide he can fit his tongue inside of it.
I can feel him coming in at me from out side of my skin.
His skin is sweeter than the syrup of these beans.
His tongue laps at my skin,
And I burn in the smell of him.
He is all scent and leather skin.

Salt damp sweat I create on his skin with his tongue in my cheek.
I feast on his skin until I am sick with him.
His skin curling between my fingers,
And coming in at my skin.
Curves and hollows,
And his body glistens in my salt damp sweat.
He sighs my name and with my eyes I follow it.
There in his neck,
I can see my name,
half sigh,
half swallow.
Inside of his throat,
My name finds its way to his chest.
And I am in his breathing.
He is breathing me in.
And I am moulding my skin to his,
In salt damp,
Sticking sweat.

[don’t think of his skin,
don’t think of his moans,
don’t think of how you made him moan.
his crushing breath,
hard in his throat.
don’t think of how you choked his breath with kisses at his throat
don’t think of his mouth at your throat
at your elbows,
behind your knees
don’t think of his tongue in your cheek
don’t think of his burning tongue.]

And like a two year old I am not happy to share the sun

Hairy backs of strangers sweat under my sun.
Under my sun,
Sweat trickles down suited backs
And collects,
Little pools of salt damp in human crevices.
My sun creates,
Damp hairs,
And blistered skins.
Old men
And older women,
Bent shoulders,
Heave their final breaths,
And pour from out their pores,
Gallons of moisture
Under the glazing glare of my sun.
Burning cancers fester under my sun,
And straining hands shelter eyes from my sun.
While time is told by the burning of my sun.
And I am without time to tell,
Without my sun.

The sun to fill my cheek with its burning breath,
To warm my breath inside my mouth.

In my mouth the sun is on fire.
It burns my tongue in my throat.
It burns and his name burns with it.
Even as it struggles to break my mouth,
His name burns through my throat.

Beneath this bean leather skin
There is no light.
Inside of this bean charm skin,
There is only
His breath,
His tongue in my cheek,
His moans in his throat,
His come,
His blood.