What if I never kissed your lips again
Or feel the touch of your warm embrace
How would I go on
Without you my heart has no place to belong.
Someday I’m hoping love’s going to draw you away from the sea.
Until then my heart remains empty,
So, I’ll just have to believe
Somewhere out there you’re thinking of me.
The day you let me go and your next hello,
It’s not goodbye.
I’m hoping to see you again,
I’ll be remembering our times, and if time is on our side –
There will be no more fears or cries.
Deep in the ocean, there’s one thing you can’t deny:
You think I’d be strong enough to make it through,
And rise above when you emerge from the sea,
It’s so hard when you’re missing someone so long.
Please no more goodbyes.
Catherine Basilicata lives in Wollongong, Australia
The lines of children were cognizant
of an uprising. This was evident in
their diffidence to the wind and the way
scars healed from the inside despite
a continuous onslaught of moral beatings,
the noble bullies barely having time to adjust.
Fatalistically, the swooning became the resolve.
CHOKING ON AFFLUENCE, THE COUGH SYMPTOMS
I watched some human like insects
scale my foot and drill into
the bone above the ankle.
I felt nothing.
Waist bent anomalously
ears, eyes closer.
They climbed higher
voices, not pronounced words.
They reached the top of my head
just as the sun was giving up.
I went cross eyed trying to explain,
this was not substantively organic.
Colin James has a book of poems Resisting Probability from Sagging Meniscus Press and a chapbook A THOROUGHNESS NOT DEPRIVED OF ABSURDITY. He lives in Massachusetts.
I sneaked another peak at her across the bar, trying my best to not look like I was looking, but it was too late, she had seen me already. Why was I trying to avoid being seen? Because I was shy? Not hardly. I was lonely, and I didn’t want to look like it.
More than that, I was horny, REALLY horny. The only problem was, she was fat: hippopotamus fat. It was nothing a few more beers couldn’t take care of, however, and anyway, there’s no shame in being lonely.
She looked familiar. Maybe I had seen her before. She just had that look about her, like I knew her from somewhere. I looked in the other direction, but it was too late; she was already on her way over.
“Excuse me,” she said, “but you look so familiar. Do I know you?”
“I’m not sure,” I said, still trying to pretend like I hadn’t been looking. Loneliness is a hideous bitch.
“I’m sure I do,” she said. “Do you come here often?”
If a man had said that, it would have been a line.
“Not really,” I said, “at least, not anymore. It’s been fifteen years since I moved out west.”
“It’s just that, you look so familiar,” she said.
“It happens.”
“Where do you live out west?”
“Aspen.”
“Aspen?” she said. “Cool. I’ve always wanted to go to California.”
So she was dumb. So what?
“Are you from here originally?” she said.
“Yes, just down the road.”
“Did you go to Briardale Elementary?”
“Yes.”
“Small world. Me, too.”
“Small world,” I said. “Would you like another beer?”
Stupid question. Turns out, the fat cow could drink me under the table.
She said her name was Kelli. Kelli, with an i. Kelli with an i ? That did sound familiar.
“My name is Jeffery,” I told her. “Jeffrey Joe Paul.”
“Jeffrey Joe Paul?” she said. “Of course. I knew I knew you. Kelli Kirkpatrick. We went to McKinley High together.”
“We did?”
“Yes, silly. Mrs. McGonaguill, homeroom. Don’t you remember?”
“Kelli Kirkpatrick?”
“In the flesh.”
As we continued talking, drinking more and more beer, it all started coming back to me, where I remembered her from, and it surely wasn’t Mrs. McGonaguill’s homeroom. It was here, right here at this very same bar. My only hope was that she had forgotten all about it. The problem was, elephants never forget.
“You don’t remember meeting here?” she said.
Damn!
“Not as such,” I said. I was lying.
“Granted, it was a long time ago,” she said, “but I remember it just like it was yesterday.”
Of course you do.
“It was the night of the big fight, remember?” she said. “You and I ducked out just in the nick of time. Then we went down to Lazy Dave’s, then back to your place. Still don’t remember?”
I told her sorry, but I did not.
“We made love until the sun came up,” she said. “Of course, I’ve lost a lot of weight since then. Maybe that’s why you don’t recognize me?’
Lost a lot of weight? Sweet Jesus.
“You told me you would call,” she said, “but you never did.”
That’s because it was a line, you stupid cow.
“I tried calling you for weeks. I called your house, I called your work, I called your mother, I came by your apartment, I left notes on your door, I sat on your porch all night waiting for you.”
Of course I remembered. It’s the whole reason I moved to Aspen in the first place.
“So what happened?” she said. “Why didn’t you call? You said you would call. I was waiting for you to call.”
You’d think at this point a guy like me would have enough sense to get the hell out of there. You’d think that, but you’d be wrong. Remember what I said about loneliness? It’s a hideous bitch, and it’s no goddess.
I decided to deal with it the same way I deal with most of my problems: by drinking more beer. By morning I realized, I was going to have to move again. I hear Atlanta is real nice this time of year.
Philip Loyd loves fat chicks and cheap beer, though not necessarily in that order. His first novel, You Lucky Bastard, is represented by New York Literary Agent Jan Kardys. Loyd lives in Dumbass, Texas.
where have conversations gone
long time passing
where have all our love words gone
long time ago
where have all our love words gone
mobiles took them, every one
when will we ever learn
I hope they will return
wiehere have all the mobiles gone
long time passing
where have all the notebooks gone
long time ago
where have all the kindles gone
turned to tablets, every one
when will we ever learn
there will be no return
where have all the tablets gone
long time passing
where have all the smart phones gone
long time ago
where have all these gadgets gone
been recycled every one
never they will return
never they will return
where have all the users gone
long time passing
where have all the texters gone
long time ago
there lie all the facebooks slain
people try to speak again
when will we ever learn
hope they again can learn
Obviously trying to do a half-serious, twitter-age version of Peter Seeger’s “Where have all the flowers gone?” (My favorite rendering is by Peter, Paul, and Mary)
das leben kriecht
schwerfällig
schritt für schritt für schritt
von tag zu tag
zur letzten stunde
schleicht schattengleich
im kerzenschein
in rauchschwaden
ausgelöschter flammen
eines jungen herzens
im narrengewand des gestern
zur unbarmherzigen ewigkeit
des angebrochenen morgen
zum morgen
zum morgen
und wieder morgen
einer endlosen wiederholung
kriechend zum unbedeutenden
idioten
dessen stimme unvernommen
im widerhall
verstummt
Name: Raoul Eisele; BA BA
Geburtsort/-Jahr: 1991 in Eisenstadt – lebend in Wien Hernals
Studium: Germanistik BA und Komparatistik BA (abgeschlossen) aktuell Germanistik MA
Veröffentlichungen: why nICHt? Magazin 1-4 (Literaturmagazin der Komparatistik Universität Wien), SYN Nr. 12, Bücherstadt Kurier Nr. 21, mosaik freiVers 14.8.16, silbende Kunst Nr. 14., Fixpoetry, mosaik freiText 11.11.16, Bücherstadt Kurier, Inskriptionen (neue Literatur abseits vom Mainstream);
Textgattungen: Gedichte/Kurzgeschichten
Incautious, still, and breaking the peace
Of the lake, I hear the swan’s unease
And sense, in its startled trumpetings,
Time is measured in the beating of wings.
Across the brown veined beds of reeds
Now rippling and dropping their silver beads,
There comes the sound of whisperings,
“Time is measured in the beating of wings.”
Coerced from shadows into light
And tense with the need to take to flight,
She knows, caught in the water’s transient rings,
Time is measured in the beating of wings
And, so, on the heard puffs of air,
She rises, high and higher, where,
Expanding and blue, the sky sings,
“Time is measured in the beating of wings.”
ECHO
from Bird Song
I cannot replicate the sweetness of those notes
I heard at dawn; the player’s joy
Is his alone. But, yet, in hearing, floats
A raft of memories to buoy,
Persist, but never cloy
And so, on the fading edge of dusk and thought
There remains an echo of a song and the joy it brought.
vergangenheit wie kau-gum-
-mi-t-epi-lepsie
alles zieht sich zuckend
zum anfang zurueck:
schlafzimmer meiner eltern
hier grub acht=bein tabu
fieb’r’xtrem’taet
unb’rech’nbar
drang’n nacht=schreie laermend
bis ran an mein bett
mir war so schweisz=angst
bang zerkaut‘ ich ’s gehirn
& die anderen tuer’n
fuehrt’n kalt=bloesz mich nackt
tief’rer & tief’rer
tief’rer et cetera
in den harm=schwamm=
& schlamm=
=par’lyse=’rinth=wahn
bitte!
bitte hilfe!
das licht geht nicht an!
meine finger so klamm!
ganz gelaehmt lieg‘ ich da
& warte noch d’rauf
dass die spinne
mich frasz
fährten folgen, auf begegnungen
manche starben und gaben/all das, was sie besaszen/und ihr handeln hinterliesz spuren/in des handelns spuren/doch dann kamen andere/und die anderen vergaszen/schon woher sie kamen/und ihre spuren mischten/sich unter die spuren anderer/denn als manche worte nahmen/wo ihre wurzeln lagen/hinterliesz ihr handeln/deutlich ihre spuren/und ihre spuren waren wurzeln/anderer gedanken/von anderen anders/wie anderswo/gedacht//
blume (michael johann bauer), *29.06.1979 in schrobenhausen; ich lebe in durlach/karlsruhe. habe forstwirtschaft in weihenstephan, freising, studiert und arbeite zurzeit sehr gluecklich in einem kindergarten mit waldpaedagogischem schwerpunkt. poesie, indes, ist mein leben, meine grosze liebe: dies zieht sich stringent durch meinen all=tag.
veroeffentlichungen in: novelle, syrinx, dichtungsring, phantastisch!, johnny, keine! delikatessen etc. dazu eine autorenausgabe des dosierten lebens mit meinen texten.
There was a flautist jamming in the stars, and I used to sit watching, seated on air. He made me cry one day but I wasn’t really that sad. His tunes were just too good, they had me skating around upside down all over the icy place. Didn’t know which way was up, so it rained.
Well it was just too bad.
One day I was doing my thing in the rainy cold sky when I cast my binoculars to the shoulder of Orion. There were attack ships on fire, but where was the Music Man? I couldn’t hear anything, there was only silence and then you’re sobbing.
Who are you and what have you done with Jammin’ Sam? Why am I now crying too? That skull in your uplifted palm, who does that belong to? Ah, I have detached my self from myself again, it is only my humbly decaying corpse who intrudes upon my pleasure.
So is this the skull of that musician? Alas, poor Yorick! I knew him, Horatio.
No, it cannot be, for…
It be. How sad.
The stars are out in force tonight, they form a – a skull. So that is where you got to, you flutey fellow of infinite zest. Your body has been broken down into carbon, which has been then gravitationally sucked into a super-hot funky party. It seems that they have now exploded into a strangely sinister silhouette. That’s how you would have wanted it, Jammin’ Sam.
I best be off now. Intransient water-based beings like my good self haven’t any time for such trivial blowings-on of some jazzy musician.
I am crying.
Where did the music go? Your songs?
But up there, kicking it with the stars, I would listen all night. Now your skull smiles down on this ethereal dude. I don’t mean to be rude.
In my mind’s eye I still hear the tunes. Rhythm and blues. So take off your shoes and salute to the flautist who jammed, the soundtrack to the universe.
To that superheated constellation (who used to be Sam), which now grins fatally at those mere mortals who dare to jam.
To the mortals who dare to jam, salute.
To the end of time, play on, play it again, and don’t stop playing.
You may fall quiet (as Sam did), but others will play on.
For the past I weep, for the future I laugh. Aint it always the way. Till another day. To the flautists I say do continue to play. It is the price you will continue to pay, immortality for eternal musical appreciation, because I will remember.
He photographs her on the Cobb at Lyme Regis,
a shadowy shot to be published in a journal
unimagined then like other scenarios
destiny stores between expectation and realisation.
They had read The French Lieutenant’s Woman.
Wave-smash sprays her op-shop cape
as if a film is being enacted in a surf-hiss of grief,
a heartsore woman staring seaward from the revetment.
Absorbed, they learn of a town, its yeomanry, transformed,
chaos caused by the adaptation of a romance.
Karel Reisz repeatedly directed a scene set in 1867,
sheep driven over muddied cobbles past this teashop.
They lean in, picturing soldiers in scarlet tunics,
the cinema dormant in destiny’s plot development.
His staged photograph forms part of memory’s mirage,
a film location he would revisit if possible.
For many seasons he travels only in his thoughts,
acknowledges novels are devices, artificial,
as John Fowles didactically reminded readers,
so too, films with towns disguised as the past.
Another book, about tramping England’s eroding coast
below Lyme’s fossilized cliffs, carries him sweetly back.
He recalls her cape, touch, dark green velvet,
wonders what became of it, of the characters they were.
Mme. Blanchard hits the roof
Summer, 1819, Napoleon grounded, but not human spirit.
Those basket cases, balloonists, hang in clouds.
Paris by night, a sight to die for.
To reach for the sky is the French tradition,
so, too, looking down on people.
She looks good in that Regency style,
diminutive, décolletage cinched above a high waist,
dressed to kill, you could say, or to be killed.
She is the queen of fireworks, pity about hydrogen.
In the Tivoli Gardens the bandstand rocks,
warm air above lit by her Bengal lights.
A magical rain showers the sky silver and gold
from parachute bombs she lights with a long taper,
thrills revellers whose murmur drifts up to her
floating inadvertently close to a sparkling heaven,
a suitable distance from her terror of crowds.
Riding her gondola, a skimpy thing like herself,
she sees her balloon ablaze, begins her descent,
feathered hat lost, a rushed farewell performance.
The house roof’s pitch steep, her rigging tangled,
fire almost out, burned, broken, she can’t hang on,
she who once remained aloft all night over Rome.
It’s me. Help! Sophie gasps, then the cobbles.
Not VCs, VD
They huddle sorry-arsed on the platform sharing Turf cigarettes,
faces above khaki greatcoats, demeanour, of older men,
any ideals of medals not what they imagined,
inventing tales, their ultimate destination vague,
a vanishing point joked about but yearned for.
They watched back yards passing by, recalled games,
kitbags in the rack, windows streaked, their gaze opaque,
no risk now of being blown up, yet their world askew.
Crown land, an exclusion zone, rude architecture,
kangaroos and copperheads patrolling the bluish bush,
army doctors’ blunt indifference unmitigated by nurses,
women soon to be only memories of mixed emotions;
porridge and penicillin, a muddle of menial tasks,
a caste quarantined from locals who believe propaganda;
troop movement, training exercises, returning heroes,
who remain ignorant of anything to do with this lot.
Look, there I am long after the war was over, a boy searching
for his lost dog he will never see again, walking
away from the murmur of his family’s regret, almost
stepping on a coiled snake under the cover of trees,
calling, whistling for things to be as they were.
He reaches the old army reserve where a breeze stirs,
nudges his cigarette smoke, a flap of cardboard on a shed,
sunlight on a soiled window as if trapped there long before.
Wenn wir uns den literarischen arbeiten von Adrian zuwenden, vielleicht ein schmales, aber komplett veröffentlichtes werk mit zwei büchern, einer reihe von kurzen texten, einem theaterstück in kooperation mit anderen [1] und einer bestechenden übersetzung aus dem amerikanischen, sollten wir auch daran denken, wie die offizielle geschichte der literatur, freilich auch der modernen, immer von ihren eingeprägten oder eingebildeten gipfelhöhen ausgeht, und in den häufigsten fällen den ursprünglichen breiten und personenreichen kreativen sumpf partout nicht erkennen will. Freilich sollen die werke für sich sprechen, aber wenn es keine laudatores gibt, diese arbeiten einem breiteren lesepublikum vorzustellen, bleiben sie in den bibliotheken und auf den ikea brettern einiger interessierten intellektuellen stehen.
Eine neue generation von angehenden künstlern, schriftstellern, dichtern, musikern , komponisten, architekten der geburtsjahrgänge um 1930, auch verbunden mit jungen vertretern der sich aus dem rassismus befreienden wissenschaft der völkerkunde, versammelten sich mit beginn der fünfziger jahre in kleinen und größeren gruppierungen; eines der wichtigsten sammelbecken für diese frauen und männer war der art club in der Wiener innenstadt, der so genannte strohkoffer. Geteilt wurde die ablehnung gegen die an den faschismus angepasste kunsthaltung, es gab informationen über die kunstentwicklung der 30er jahre, die vorher völlig unterdrückt worden waren, und manche künstler und schriftsteller, die quasi untergetaucht überlebten, Gütersloh sei als beispiel genannt, konnten ihre erfahrungen an die junge generation weitergeben. Marc mit seinen 20 jahren sog alles neue in sich auf, und konnte es auch so ordnen, dass es ihm in seinem letztendlich ungebrochenen gestaltungswillen zu diensten kam. Wie er insbesondere den losen kreis der – wie er schreibt – interessierten (Achleitner, Artmann, Bayer, Contreras, Ferra, Kölz, Jelinek, Potzelberger, Wobik, Rühm, Wiener) an den problemen der dichtung, musik und der bildenden künste darstellt, ist aus heutiger sicht von enormen interesse, haben sich doch die künste alle seitdem in ihre eigenen vier wände zurückgezogen. Für diese damalige zeit gibt es zeugnisse von Okopenko, Rühm, und zuletzt von Oswald Wiener, (Zur ausstellung „10 optische Gestaltungen“ im Jänner 1960 in der Galerie junger Generation am Börseplatz lasen Wiener, Rühm und Bayer, und Wiener legte ein blatt mit äusserst interessanten bemerkungen über dieses thema vor, das leider bei uns allen, die an den veranstaltungen teilnahmen, nicht mehr auffindbar ist.
Was hat man sich damals vorgenommen: das schreiben aus dem empfundenen, dem illusionismus, der einladung zum nachverfolgen des schicksals irgendeiner im text beschriebenen person herauszuführen, wie immer geartete andere prinzipien der anordnung von sätzen und wörtern anzunehmen. 1957 beendet Marc die ‚theorie des methodischen inventionismus’, der unter der beteiligung der in seinem atelier in der Oberen Donaustraße häufig anwesenden künstlerkollegen leider erst 1980 in der edition neue texte veröffentlicht werden konnte. Die mit hilfe dieser schreibtechnik geschaffenen texte der jahre von 53 bis 60 sind eben unter dem titel ‚inventionen’ ebendort erschienen. Dazu gehört allerdings auch die haltung sprachliches als material anzusehen, das nicht von augenblicklichen eingebungen gestaltet wird, sondern von einem kalkül.
Freilich hat die mathematische grundlage des „inventionismus“ sowie sein studium der wahrnehmungspsychologie an der UNI Wien neue möglichkeiten für seine bildnerische arbeit und den präzisen schnittprogrammen für seine filme mit sich gebracht.
Mit diesem rüstzeug ausgestattet, zu dem noch die kenntnis der cut-up und montage technik dazu gekommen war, erarbeitete Adrian zwischen 1966 und 69 eine anzahl von kürzeren texten, die in lesungen in verschiedenen galerien von ihm vorgetragen wurden. Leider fanden sie erst wesentlich später zu einer Veröffentlichung, sodass ihre wirkung auf die leseabende beschränkt blieb.
Auf grund aller dieser überlegungen und weiterführenden gedanken war Marc von den in der mitte der 60er jahre beginnenden möglichkeiten des computers fasziniert, auch in seinem filmischen werk hatte er sich damit auseinandergesetzt, nun gab die bekanntschaft mit einem programmierer am IBM und dem ähnlich gesinnten Gottfried Schlemmer die möglichkeit, völlig neue gestaltungen für ein theaterstück, das SYSPOT genannt wurde, auszuprobieren. Für die bühne wurde das stück nur in einer aufführung vom ersten Wiener Lesetheaters erarbeitet, aber in den protokollen 1970 abgedruckt.
Die intensive beschäftigung mit dem werk von Kenneth Patchen, insbesondere dessen meisterwerk Sleepers Awake, das Marc für den März Verlag übersetzte, verschafften ihm noch weiterreichende gestaltungsmöglichkeit. Patchen hatte ja nicht nur die visuelle und konkrete poesie vorausgenommen, sondern auch spezielle techniken der montage entwickelt, viele jahre vor Konrad Bayer. Als ergebnis dieser vielschichtigen anregung dürfen wir die wunschpumpe als die große montagearbeit betrachten, die 1991 erschien.
Wie ich in der vergangenheit einigemale ausführen durfte, hat Adrian in den von ihm meisterlich beherrschten künstlerischen disziplinen sein großes kreatives potenzial einbringen können, und seine neuen gestaltungsmethoden auch weitergeben können, in Cambridge, USA; Hamburg, Stuttgart. Zu erwähnen ist auch, dass er mit seiner aktivität in literarischen, insbesondere in der GAV, kreisen eine kleine gruppe von dichterInnen der nächsten generation, unter ihnen Loidl oder Katt befreunden konnte, die sich mit seinen schreibmethoden intensiv auseinandergesetzt hatten.
Als abschluss oder auftrag an uns, die wir kreativ tätig sind:
„wir wirklichkeitsmacher“
wirklichkeit kommt vom wirken, das heißt vom machen.
schon diese herkunft deutet die machbarkeit des wirklichen an.
KONVENTIONEN
wo man hinschaut!
was man
sieht, hört, fühlt,
schmeckt man.
wie lernt man?
man sieht etwas bekanntes und
riecht dazu etwas unbekanntes.
p.e. faules fleisch (bekannt?)
in spiritus (innovation!). (*)
später lernt man dann schnaps trinken
und die grundregeln der bodenpflege
und kennt dann also den spiritus
in- und auswendig.
natürlich gibt es dabei wichtiges und unwichtiges.
was wichtig ist weiß
DER STAAT
und seine beauftragten. denn sonst gäbe es ja
keine möglichkeit zur
KOMMUNIKATION
und das friedliche zusammenleben der menschen
wäre sehr schwierig.
was wichtig ist, lernt man in der schule
(wo es einem hübsch eingebläut wird, damit
man auch ja die
RICHTIGE WIRKLICHKEIT
innekriegt.)
aber natürlich sind da die lehrer
oft in peinlicher verlegenheit.
(wo sollen sie so viel wirklichkeit
herkriegen, wie sie zum lehren
brauchen?)
daher hat der staat uns,
DIE KÜNSTLER.
wir sind spezialisten für kombinatorik und machen
soviel wirklichkeit, wie gebraucht wird.
aber natürlich wissen wir künstler das nicht
so genau wie der staat und seine beauftragten.
und daher machen wir manchmal auch wirklichkeiten
die man nicht so gut brauchen kann.
(dann schlägt uns der staat züchtig aufs maul.)
DIE WIRKLICHKEITEN
legt der staat in die lade und kramt sie raus,
wenn er dafür eine verwendung hat.
dann bezahlt er die künstler,
wenn sie nicht schon tot sind.
wien, aug. 12/69
(marc adrian)
(*) anmerkung: in diesem konkreten fall handelt es sich um ein konserviertes blutiges menschenhirn im einmachglas in der vitrine der prosektur.
Hendrich H., 1993, ‚Der mehrdimensionale Künstler Marc Adrian’ in BLIMP Filmmagazin, No. 24, Graz 1993, S. 20-21.
Okopenko A. 2000 ‚Die schwierigen Anfänge österreichischer Progressivliteratur nach 1945’ in Andreas Okopenko, Gesammelte Aufsätze, Band 1, Ritter Literatur, Klagenfurt & Wien, 2000, S. 13-38
Rühm G., 1980. nachwort in „marc adrian inventionen“, edition neue texte, Linz 1980
Wiener O., 2015. ‚Anfänge’ in: „Konrad Bayer,: Texte, Bilder, Sounds. Paul Zsolnay Verlag Wien 2015, S. 278-286
Umfassende Information:
marc adrian: Katalog der Neuen Galerie Graz, Hrsg.: Anna Artaker, Peter Weibel. Ritter Verlag Klagenfurt 2007
Marc Adrian: Das filmische Werk, Hrsg.: Otto Mörth. Sonderzahl Verlag Wien 1998
das mammut. ein lehrstück. edition werkstatt breitenbrunn, Breitenbrunn 1969 und in Neues Forum Heft 247/248, Juli/August 1974, s. 30-33 und in: die maschinentexte, Gangan Verlag 1996
SYSPOT (mai – juli 1968) Zus. mit G. Schlemmer & H. Wegscheider, in protokolle, ’70; Jugend & Volk, Wien 1970 S. 86-96 und in: die maschinentexte, Gangan Verlag 1996
poémes inventionistes, zusammen mit moucle blackout. Siebdrucke Format 295 x 315 mm, Spiralbindung, Hamburg 1972
Veröffentlichungen in der Zeitschrift Freibord:
schotter der erinnerung in Nr. 20, 1980, S. 64-68 kindsbraut in Nr. 21, 1980, S. 16-18
filmrealität und textrealität in Nr. 52/52, 1986, S. 7-26 beschreibung einer anwesenheit (Auszug 1966) in Nr. 57, 1987, S. 39-40 die wunschpumpe (Auszug) in Nr. 76, 1991, S. 7-41 frie der… in Nr. 91, 1995, S. 18
Manuskript-Faksimile in „marc adrian, Katalog zur Ausstellung in der Neuen Galerie Graz 2007“ Ritter Verlag Klagenfurt 2007, ISBN 978-3-85415-412-9
Diverse Manuskripte im Literaturarchiv der Österr. Nationalbibliothek
