Kategorie: Lit-Mag #50

GANGAN Lit-Mag #50

Einsamkeit 57

die Poesie der Verzweiflung oder
das Gezeter eines leeren Körpers

… ich suche die Überreste meines Körpers, ausgebreitet auf dem Gestade der Verzweiflung, das linke Bein existiert nur auf dem Papier, Bauch und Unterleib wie ausgestanzt, die Hände stinkend nach Ware und mein Gebell geht nicht einmal bis zu den Knöcheln dieses stromlosen Himmels, das heißt, ich betrüge das Leben, das mich auf Kieferhöhe in der Zange hält, das heißt, ich diene als Deko für mein Mistkübel-Schicksal, Amphibien-Schicksal, Kipelekese-Schicksal, Tchanga-Medesu-Schicksal …

… vielleicht muß ich (in der Hoffnung auf irgendeine Rettung) bähen und bähen in d-Moll wie die letzte Ziege meiner Großmutter: beum, beum, beum …

… und bedenkt man, daß es keine Euthanasie für Widerspenstige und Trunkenbolde meines Schlages geben wird! und bedenkt man, daß es keine zweite Sintflut geben wird, die mich in meinem Gesabber fortreißt, mit anderen Worten, Ya Noah kommt nicht zweimal und man läßt nicht mehr sieben Paare seiner Tiere auf die Arche, Männchen und Weibchen, anders gesagt, die Wasser des Flusses zaïre, ebale ezanga mokuwa, lecken nicht mehr an unser Verlangen nach Luxus und anderen Ausschweifungen in den bestirnten Nächten der Rotlichtviertel von Kinshasa und Amsterdam …

… und in der Zwischenzeit, ohne Götter und Haustier, das Salz des Lebens entbehrend, treibt sich mein Tausendfüßer-Körper auf den Gestaden der Verzweiflung herum, auf der Rückseite ein Dutzend meiner eigenen Zähne gewaltsam ausgerissen von Lemuren und anderen Aasgeiern dieses Himmels ohne Heizöl …

… bleibt mir nur zu meckern wie Tshela, die letzte Ziege meiner Großmutter julienne mua Mwanza, wie Tshela in Mezzosopran: beum, beum, beum …

GANGAN Lit-Mag #50

Hansjörg Mayer
1965

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Translations
Nick Montfort 2014–2019

GANGAN Lit-Mag #50

Maschinelle Übersetzung eines Nervenzusammenbruchs

(Komplett mit fehler)

Psycho-Drama-Diorama-Traumlandschaft (Gastrolle, Georg Trakl) in der man mich Dorothy nennen kann. Ich kann weder bestätigen noch leugnen, dass ich mich in einem Gleichgewichtszustand befand. Obwohl passiv, war ich neidisch auf morbiden Frieden. In Brüssel bin ich in ein metaphysisches Abkommen mit extremistischen Terroristen eingetreten. Ich wurde viel verspottet und verleumdet, aber gewährt sichere Passage.

In Düsseldorf habe ich meine Zukunft in der Kunst durch wilde Bierbrillen gesehen.

Got ausgesponnen, gung-ho, in einem all-expense bezahlt illegale Taxi.

In München sah ich einen feigen Geist von mir.

In Salzburg wusste ich nur, dass ich keine Genugtuung bekommen kann, blau, um in Österreich noch nicht geblasen zu werden.

In mir selbst wusste ich, dass ich unfähig war zu betrügen.

Außer wenn ich mich selbst referenziver und mir selbst.

Meine Sucht schnitt an jedem Grenzübergang. Mein Hunger nach Kush-Rauch hielt sich in meiner stationären Pause zurück.

Ich verliebte mich in eine gewalttätige Liebe zu Berglandschaften, die ich in Hochgeschwindigkeitsbewegung gesehen habe.

Ich trank bierkrug nach bierkrug in den Zügen, als ich meine Wünsche nach Häuslichem Komfort in diese Verfolgung eines falschen Dichters in der Kunstwelt sublimierte.

ich würde lernen, es nicht eine Karriere zu nennen, nachdem ich an dem Symposium teilgenommen habe, zu dem ich auf dem Weg war, irgendwo mit oder ohne politische Entscheidungsfreiheit, über einen verdammt unrealistischen Regenbogen.

Ich habe nicht behauptet, ein Karrierist zu sein. Ich behaupte nicht, ein Karrierist zu sein.

Ich bin nicht von einem verdammten Stern gefallen.

Ich bin der verdammte Star. Ich werde nicht durch Scheiße in meinem Rubin fucking Hausschuhe gehen.

Meine Oberschenkel chafed mehr mit jedem Burger-Stack, den ich verschlungen.

Wunderbar diese Twister und die Death-Metal-Bar, ich fick mich rein die ich bis in die Morgenpausen muse oder ich brechen zuerst oder finden meine flachen Taschen leer. Dann kam der Brexit und ich verlor ein verdammtes Vermögen in persönlichen realen Begriffen. Und ich sollte dem verdammten Pied Piping Puppet Master danken?

Ich fürchte, die besten meiner Gedichte wurden missverstanden.

Ich gebe zu, ich fantasierte davon, dass einer der Fotografen eine schlampige Bratwurst auf einem Ledersofa isst, wie ein Pornograf, wie ich mich nackt in einem zerbrochenen Spiegel dabei beobachte, wie er mein eigenes totes Herz frisst, die Haut aufgeschlitzt, die Augen eine schreckliche, Richter-Skala-Schönheit bluten. Eine autarke, dauerhaft instabile Zerstörungseinheit.

Ziepen ziepen ziepen und ein paar la la es.

Ich bemühe mich, den wesentlichen Unterschied zu machen, während ich, grundiert von Gleichgültigkeit, auf einen tödlichen Flugzeugabsturz warte, der hoffentlich nie passieren wird.

Liebe blitzte ihre Fotze, auf der Pestsäule in Wien auf. Liebe fickte mich in einem Budget Wien Hotelzimmer.

Die Liebe hat mich in Graz für die Rückkehr der Liebe, bis ich meinen Verstand völlig verlor.

Graben Sie die Hexe und bringen Sie diese Hündin wieder zum Leben!

Ich vertraue diesem Ficker an den Fernbedienungen nicht.

Er ist ein Faschist. Ich ficke Hass Faschisten.

Tote Zone Ihn stattdessen. Ich lebe, da Liebe auf gebratenem Huhn und Wein links.

Ich bin schlechter für Verschleiß, da ich bezahlt wurde und verbrachte den Darm auf gebratenes Huhn und Wein und ein unter tage Konzert. Sie Musiker gab es vielleicht gar nicht.

Vielleicht habe ich nicht einmal die Residenz verlassen, in die ich gewaschen habe.

Vielleicht ist Dottie doting, während jung und fair.

Ich erschrecke Fußgänger auf den Straßen, während ich murmele, wie es keinen Ort wie zu Hause gibt.

Ich sage Fremden, wenn wir interagieren, dass ich in der Irisch republikanische Armee bin.

Ich sage, ich bin der Star der Grafschaft Down.

Meine Absicht war es, einfach zu sagen, dass ich Ire war.

Ich spreche mit dieser Software nicht sehr gut Deutsch

Ganz und gar nicht zu sagen, dass ich ein Terrorist bin.

Ich bin kein Terrorist.

Ich habe große Angst vor Terroristen im Allgemeinen.

Ich esse Kebabs mit Prostituierten und fühle mich lebendiger denn je, wenn ich mit ihnen über die verabscheuungswürdige Gentrifizierung der Arbeiterklasse Vororte spreche.

Ich erinnere mich an die Romantik auf der Burg des verdammten unrealistischen Regenbogens.

Die wilde schwarze Rosen Verschwendet in der schwülen Hitze.

Der Schokoladen- und Haselnuss-Eisbecher schmilzt und bleibt den Fliegen überlassen und das mulchy Ergebnis eines weiteren Überschusses, wie ich Karten folgen, in denen jedes Stück Architektur ist gelb gemauert und eine Touristenattraktion genannt.

Körperlich ausgebrannt und emotion, entscheide ich, dass es sinnvoll ist, sich mit den

Schwalben anzufreunden und mich dann als Dichter zurückzuziehen, bevor ich die Welt von Magie überrede. Ich werde in den Luxus des Schlummers gefegt. Ich träume und träume und träume und dann mache ich dort in ein Selfie in Mozarts Geburtshaus, zurück in Salzburg, diesmal nicht einfach durch elektrische Ladung.

Ich tippe auf einen Tanz in meine Rubinpantoffeln und bin dann auf der Terrasse des Museums für Moderne Kunst.

Ich und meine Liebe verweisen immer wieder auf Madonna durch unsere entsetzlichen Acapellas.

Liebe sucht auf einem altbewährten VHS-kassette nach der Wahrheit über die Von Trapp Family Singers.

Das Museum of Modern Art serviert nur chinesische Küche und ist mit der Art von anonymen Landschaftsmalereien dekoriert, die Sie in Skips oder Pflegeheimen finden.

Ich merke Georg Trakl, der gebratene Nudeln mit huhn allein isst, er wirkt düster und zurückgezogen.

Dann wandte er sich mir wie ein Speed-Freak zu und sagte… „Bilder und Stille.“

Ich beschloss von Anfang an, nicht nach der Gültigkeit der inzestuösen Beziehung zu fragen, die er angeblich mit seiner Schwester geführt haben soll, selbst ein wenig, gestört aber alles in allem betrachtet; seine Konstante.

Ich gestikulieren  stillschweigende Vereinbarung und trink meinen grünen Tee.

„Du schreibst viel über die Natur, Georg. Es scheint mir, dass Sie einen melancholischen, wenn auch schmerzlich schönen Blickwinkel haben. Ein nuancierter Untergang. Wann hast du angefangen, Drogen zu nehmen?“

„Richtig, also sind eure Gedichte eine fast vollständige Auflösung des Selbst, deren destillierte Reste genügend Stimme bieten, um eure ontologische Verschmelzung mit der äußeren, materiellen Gegenwart der Natur zu erforschen?“ „Ich denke, nicht, werden Sie für Ihre Sound of Music Tour zu spät kommen? Kannst du die Salzach sprechen hören?“

Denken Sie an mich, wie ich im Wald betrunken bin und den Kirchenglocken lausche, in der kältesten Nacht, dem Tau, der auf meinem Gesicht liegt.

Ein trauriges Gespenst, das den Zauberer in dem Wissen spielt, dass es keinen Unterschied zwischen Tod und Leben gibt, es ist kein Übergang von einem Staat zum nächsten, sondern derselbe Zustand, der in der Gesamtheit von allem koexistiert, in dem bei jeder neuen Geburt gefallene, Engel weinen.

Oder könnte es sein, Georg, dass wir nur ein geringes Selbstwertgefühl haben?

Du bist wie der urbane Mythos von Slenderman, Georg, nur du kommst aus dem Wald, um um die Welt zu trauern, und kehrst zurück, wenn du die gleichzeitige Grausamkeit und Schönheit des Willens Gottes bezeugst.

Wir beide nennen Bullshit, weil Gott tot ist.

Du dich weiter geschwächt, allein auf einer Weide bedeckt mit Müll und dem Staub von Sternen, Spinnen, die nach deinem Herzen suchen. Georg, hör mir zu, wo hast du gelernt, so gut Englisch zu sprechen?

Ich klicke dreimal auf die Absätze meiner Rubinpantoffeln und sollte jetzt auf meine eigene Insel zurückkehren, aber erst, wenn ich eine Reihe kostenloser Elektroschock-Behandlungen erleide und eine eine Werbe-Stunt-BDSM-Session. Außerdem traf ich diesen charakter namens Osho Fosho, dessen halbes Gesicht glatt rasiert und dessen andere Hälfte bärtig war.

Er fuhr ein Fahrrad ohne Pedale. Die Bierdose, die nach Zwiebelküssen schmeckte, hat mich ein für alle Mal dazu gebracht, mich meiner krankhaften Fettleibigkeit und meiner Beziehung zu Alkohol zu stellen, die, bevor ich dreimal auf den Fersen klickte, ziemlich problematisch war in der Tat schwächend.

die Verzichtserklärung: Doppelte Fehlfunktion.

GANGAN Lit-Mag #50

Staub

Es ist jeden Tag ein greller Sommertag. Die Sonne ist stark, aber die Haut brennt nicht. Alle Frauen tragen schulterlose Kleider und breiten ihre Hände aus. Der Himmel ist blau, und alle Achseln sind trocken. Blonde Kinder laufen aufeinander zu, über ihren Köpfen schweben Luftballons in freundlichen Pastellfarben. Lässige Männer schieben Fahrräder mit einer Hand, sie sind Grafikdesigner. Im hellgrünen Gras liegen junge heterosexuelle Paare und essen Eis, das nie schmelzen kann. Die Umwelt ist stabil. Katzen langweilen sich in insektenbefreiten Wiesen. Es ist schrecklich angenehm, und in der Ferne gibt es immer was zu beobachten, wenn nur die Sonne nicht so blenden würde. Alle müssen stets Sonnenbrille tragen. Die Augen der übrig gebliebenen Kinder sind an den 24-Stunden-Tag schon angepasst, sie können Licht abwenden. Mitten im Innenhof steht eine grüne nagelneue Straßenbahn. Theoretisch könnte man in die Stadt fahren, aber wozu sollte man in die Stadt fahren, die Siedlung wird bald selbst Stadt werden. Niemand, den ich draußen beobachten kann, ist alt, und alle haben Zeit. Fröhlichkeit ist einprogrammiert, Toleranz ist selbstverständlich. Es gibt Gravitation, aber sie zieht einen nicht runter. Wenn die Skater einmal gesprungen sind, landen sie stundenlang nicht mehr. Eine einzelne weiße Wolke hat sich seit Tagen nicht bewegt. Einige Nachbarn sind ein wenig durchsichtig geworden. Sie sehen unfertig aus, ihre Gesichter sind reduziert. Sie nehmen die Farben der Häuser an. Die Blumen wachsen in perfekten Abständen. Es ist immer Blütezeit, und die Allergiker können die Wohnungen nicht verlassen. Gespräche sind selten, und offenbar überflüssig, Konflikte werden digital ausgetragen. Mir ist aufgefallen, dass es Leute gibt, die sich wiederholen. Diese blonde Frau in weißen Sommerhosen, die unter dem weißen Schirm sitzt und gemütlich auf ihr Handy schaut. Sie hat einen Kinderwagen dabei. Ich habe sie vorher vom anderen Fenster gesehen in der gleichen Position, in der gleichen Hose, nur bei einem anderen Gebäude. Ich entdecke sie inzwischen bei jedem Blick durchs Fenster. Manchmal kommt es mir vor, als würde die weiße Wolke ein wenig wachsen, aber vielleicht bilde ich mir das nur ein. 

GANGAN Lit-Mag #50

KINGA KONG, SETZEN!

BEGINN (ALSO AUSZUG) AUS EINEM WUNDERSCHÖNEN STÜCK WELTLITERATUR

für Ralf B. Korte und Silvia Stecher

Editorische Notiz: Dieser Text entstand in Kollaboration mit einem zweiten Autor, der namentlich nicht genannt werden will und sich davon distanziert, weshalb dem zweiten (hier namentlich genannten) Autor die alleinige Verantwortung für dieses Machwerk übertragen wurde. In einer wilden Auseinandersetzung (Fausteinsatz, zwei ausgeschlagene Zähne, ein blaues Auge, eine Platzwunde) schrie der anonyme Co-Autor unter anderem folgende Sätze: „To me, making a fucking martyr out of Kinga fucking Toth with these fucking people is not my fucking idea of fucking fun.“ Und: „It’s fucking like, seriously, why fucking bother? But if you fucking like it that fucking much and really fucking think it’s really so fucking great then you can fucking own it!“ Sowie: „I don’t fucking need all these fucking screaming, whining fucking idiotic fucking wanna-be losers sending me politically fucking correct fucking hate messages and all that fucking bullshit. Fuck that! And Saint Clemens fucking Setz can fucking fuck himself the fucking egomaniac fuck, with his fucking Tagebücher and his fucking lizard on his fucking finger, what the fuck, fuck him, fuck you and fuck your stupid ad hominem bullshit !“

I don’t mind about insults, as long as they are creative.
(Just Be, am 3. Dezember 2018 vor Specs, San Francisco)

Freitag, 19. Oktober 2018

Oh, endlich! Endlich! Das Tagebuch des Clemens J. Setz erscheint! Oh, thank fucking god! Oh, great Odin’s raven! Finally! Danke, Jesus. ES GIBT EINEN GOTT! Wodurch haben wir ein solches Wunder verdient? Danke, dass du unser Leben so bereicherst. Danke, danke, DANKE.

Heiliger Clemens, rette uns! Ich muss diesen Volltext-Artikel haben. Ich zahle gerne 5.000 Euro dafür. Die Ausgabe kann man sich auch als pdf downloaden. Hoffentlich veröffentlicht er das zusätzlich als Hörbuch. Und hoffentlich handelt es sich um das vollständige Tagebuch, vom Zeitpunkt seiner Zeugung bis in die unendliche Zukunft. Clemens J. Setz wird ja ewig leben und konnte bereits im Uterus lesen und schreiben. Nicht nur schreiben, er verfasste damals bereits absolut geniale Lyrik, die jene Karl Heinrich Waggerls deutlich in den Schatten stellt. Und das will was heißen. Auch wenn ich nicht genau weiß, was das heißt. Aber ich bin ja auch nicht so ein Genie wie Clemens Jesus Setz.

Er sollte in Graz ein Häuschen errichten lassen. Und da drinnen, hinter Glas, können wir ihn dann betrachten beim Verfassen seines Tagebuchs. Das Häuschen könnte man Literaturhaus nennen. Oder Setzkasten. Wir können ihm zuschauen bei allem, was er in seinem Häuschen erlebt, was er träumt, was er sich so ausdenkt. Das wäre sehr wertvoll für uns. Das Gesamtkunstwerk Meister Setz könnte als sein eigener Vorlass in Fleisch und Blut angekauft werden. Aber das ist noch zu wenig. Es sollte auch einen Radiosender geben, SORF, nein, besser, mehrere Fernsehsender! Setz ORF 1, Setz ORF 2, ja, viele Kanäle, auf denen alle seine Werke besprochen werden und wir in Realtime sehen können, was er macht, wenn er auf der Klomuschel sitzt, oder wie er immer wieder versagt, wenn er versucht, unter Menschen zu leben, weil wir Menschen ja so „kauzig“ sind, wie der Pechmann sagen würde. Ja, kauzig sind wir, mein Gott, wie kann man unter solch kauzigen, beschissenen Menschen leben, wenn man der Welt so viel anzubieten hat? Das ist ja unrecht. Warum ist diese Kinga Tóth Grazer Stadtschreiberin? Ich sage: Clemens J. Setz AUF IMMER UND EWIG STADTSCHREIBER!!!: Weiche, Tóth, und gib dich mit dem Publikumspreis bei der Nacht der schlechten Texte in Villach zufrieden, KAISER SETZ KOMMT!

Graz braucht keine ungarischen Möchtegern-Dadaistinnen. Die Setz-Apostel auf den Literaturhäuseln dürfen ausschließlich Setz lobpreisen, Setz-Füße und Setz-Stiefel lecken. Setz-Schwänze vielleicht auch, zum Teil. Jesus Setz würde also gar kein Häuschen mehr errichten lassen brauchen, wäre er nicht Setz, dem ein Gebäude, das nicht extra zu seinen Ehren errichtet wurde, zu minder ist. Milde lässt er sich dennoch den Lorbeerkranz aufsetzen. Setz sollte in JEDER Stadt auf immer und ewig Stadtschreiber sein! Setz schreibt viele Buchstaben, und jeder Buchstabe ist brillant. Und dafür reicht eine Stadt nicht aus. Da kann Kinga Tóth noch so sehr die Welt mit ihren Poesiefladen zuscheißen. Ich weiß sowieso nicht, wie es dazu kommen konnte. Kinga in manuskripte, Kinga in Lichtungen, Kinga in perspektive (im Ernst?? Ja klar!), Kinga in der Akademie Schloß Solitude, Kinga Stadtschreiberin in Jena, in Graz, im Glory Hole, Kinga here, Kinga there, Kinga Kinga everywhere. Aber wer zum Teufel ist überhaupt Kinga Tóth??? Dieser Mist hat vor ungefähr zwei Jahren angefangen. Plötzlich, wohin man auch nur schaut, in Berlin, in Wien, in Graz, überall taucht der Name dieser Person auf. Und ich frage Höfler, wer das ist. Und er scheint auch irgendwie … so: „Ähm, eine Autorin aus Ungarn.“ Und ich: „Was hat sie denn in Ungarn so getrieben, ist sie dort ein literarischer Superstar?“ Und er: „Ähm … nein.“ Also irgendwas ist da faul.Who the fuck is Kinga Tóth compared to God Setzkasten?

War Kinga Tóth schon in Volltext? Nein, oder? Nein. Die wissen noch, was ordentliche Literatur ist. Die berichten über das Tagebuch des Clemens J. Setz. Oh, ich kann mein Glück gar nicht fassen. Jetzt sehe ich es erst, blind war ich vor lauter Setz-Enthusiasmus: In der Setz-Tagebuch-Volltext-Ausgabe sind auch Alexander Kluge, Arno Geiger, Norbert Gstrein, Nora Gomringer vertreten. Sogar Hermann Broch schreibt noch immer für Volltext. Ich muss diese Ausgabe haben!!! Ich zahle auch 30.000 Euro! Dieses Heft wird in wenigen Jahren sowieso nur mehr für eine sechsstellige Summe zu haben sein.

Norbert Gstrein, was für ein Schatz! Da kann Kinga Tóth einpacken! Alles Unfug! An Norbert Gstrein kommt niemand ran. Weil er mit niemandem wetteifert, kann niemand sein Mitstreiter sein.

Samstag, 20. Oktober 2018, früher Nachmittag

(Fortsetzung folgt)

GANGAN Lit-Mag #50

HURTIGRUTEN SONG

[A shameless pastiche of ‘Spiegel van Alies’ by Jelle Meander]

[U]

                                     [ti ti ti gr gr ti]

                                                                                    [see see see see see ]

                            [E]

                                                                           [b]

                   [guest 361 1842206]

                                                        [contact the restaurant]

                                                                                             [A]

                                                                                    [bre brea eak fa fa]

                   [O]

                   [insert your own phrase, or say HURTIGRUTEN]

                                                                                    [TIME]

                   [Check check out check]

                                                                           [I]

HURTIGRUTEN SONG
[An homage to all the poets that performed in the European Poetry Festival and Camerade in Norway, organised by Steven J. Fowler and Jon Ståle Ritland]

POEM RULES:

• This poem can be performed by 1 voice or a multitude of voices.
• Choose one way of interpreting what is between the brackets and repeat for as long as you feel like – this can be rhythmical, melodic, spoken, screamed, whispered, mumbled…. etc.
• Do not alter your choice
• Feel free to change register when going to the next brackets
• Only go forward – never back
• Finish the whole piece no matter what
• Listen to the others
• Be playful
• Don’t be afraid

GANGAN Lit-Mag #50

Poesie der Unleserin

(Tochter, Stela Panáková, 7. Monat)

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GANGAN Lit-Mag #50

BIOS

An English Selection of Diary Titles

The audio-version of the following poem may be listened to on jointintelligence.org opening OJAI Radio. It was brought to the air by KUZU 92.9fm in Denton & Dallas/Texas in May & June 2018.

The Foundations: BUILT ME UP, BUTTERCUP, THE THIEF HE KINDLY SPOKE
LITTLE BOY ME
THE HOUR THE MOSCITO RISES
WRITING ACTS:
THE WHICH, THE WHAT, THE WHERE … THE WHO
Kenji Siratori: SAVE CREATURE SYSTEM TO THE BRAIN UNIVERSE
IMAGINARY GARDENS WITH REAL TOADS
SIMPLE THINGS ARE ALWAYS HARD TO DO

LET’S SHARE ANOTHER CIGARETTE
IT’S THAT OPTIMISTIC T-SHIRT YOU WEAR
IT’S THE PAISLEY UNDERGROUND, NO ORPHIC MYSTERY
IT’S GHOST IN THE SHELL NUMBER 2: INNOCENCE
CHANGE IS ABSOLUTE!

The Fall: PINK PRESS THREAT
ALL ENGINES RUNNING
SEARCHING SKIN-DEEP SAMPLITUDES
BUFF THE PIECES
BED & BREAKFAST
BOREDOM AS AN AMPLIFIER PART 1
A FLUFFY MINIMALISM
THERE’S A LIMITED SUPPLY

THE ZODIAC COSMIC TWINS
OH, YOU CRAZY DIAMONDS

The Fall: CODE: SELFISH … IN THESE ISSUES OF LIFE
YOU’RE JUST A FAN BASE PUSHER
I NOTICED YOUR PRESENT LIVE-MOMENT
YEARNING CREATURE #1
YEARNING CREATURE #2
INTERPET-RESEARCHES
A CORRUPT FILE, ANYWAY

PERSUADERS & INFLUENCERS ARE TOP-TO-BOTTOM-BURNERS
PRETTY GOOD PRIVACY, MY LOVELY DAUGHTER OF TIME
TOO MUCH MONKEY-BUSINESS
KILROY WAS HERE ALREADY

TRANSATLANTIC FEEDBACK
LOVE IS A FOUR-LETTER-WORD
DRIP DRIP DRIPPING THRU THE DRAINPIPE

To be extended with the following songlines, originally by The Pretty Things‘ Trust from their album S.F. Sorrow, 1968:
Excuse me please as I wipe a tear
Away from an eye that sees there’s nothing left to trust
Finding that their minds are grey
And there’s no sorrow in the world that’s left to trust

Sitting on top of a white cloud
Looking around for someone there to trust
You grasp at straws,
There are written laws that they you must

[…]

Excuse me please as I wipe a tear
Away from an eye that sees there’s nothing left to trust

GANGAN Lit-Mag #50

Cindy Press and Herr desktop inside oft the Gangarten Magazine – and why This is a Climat climat Club climate cool issue.

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