Geburt des Autors
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Die Flüsterstimme des Reptilhirns sagt es klar und deutlich: Wir sind nicht mehr als ein kosmischer Hickser in einer unendlichen Abfolge von Universen, die mit einem Knall auseinandertreiben uuuuuuund – sich dann wieder auf Punktgröße zusammenziehen bis: BAMM! Zeit für den nächsten Urknall. Klar. Keiner hört auf das Reptilhirn. Das nuschelt so, wie soll man da was verstehen? Seid gerührt, flüstert das Hirn, die Kinder die Autos die Bäume vor eurem Fenster sind weniger als Nichts. Turtelt, zwitschert, vögelt! Im Ohr kommt die Meldung anders an: Töten. Töten. Töten. Das Ergebnis: Krieg, Gewalt, entsetzliche Verbrechen! Und Legionen von Krimiautoren: Die Chronisten.
