Stand dann in puris naturalibus vor den Gören wie das Ziffernblatt einer
Sonnenuhr; Kellerkultur; kalt schob der Beton von unten das Glühen aus
dem heißen Gesicht. Die Latüchte umschattete die lauten Augen, denen
bald das schnepfige Murxen, Quarren und Quoxen aus den Kehlen folgte.
Der Feuerbock spritze einfach vor sie hin, das Ruder auf= und
abpendelnd. Da spaltete sich die Welt, wurde trotz der Sommergeräusche
leise im Takt, und ein Rauschen begann sich Platz zu schaffen. Der
unbewußte Geist hat Vorrang. Die perlmutterne Lache auf dem Boden wurde
wässrig, die Gören sich ihrer Göttlichkeit bewußt, das alles nur durch
ihre Anwesenheit erreicht zu haben. Sie zogen die Schuhe aus und tunkten
ihre Zehenspitzen in das satyrne Naß, betrachteten den Ziffernstab, der
in Ruhe nach unten wies.
“Nochmal!” forderten sie und paßten diesmal besser auf. Sie hatten davon gehört, aber sie hatten es vorher nie begriffen.
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