Als sie in der Handtasche kramte, fiel ihr
Speichel aus dem Mund und sie ging mit
einem Schuh hindurch. Fieberfantasien,
Fieberfantasien, umgestürzte Kartons,
hellgelbe Lichtstürze. Mühe
Voll, liebevoll bis zuletzt. War ich
schon zuletzt? Atem rauscht teilnahmslos,
braust dem Ausgang zu, der nicht gleich
zu finden ist, von hochgehaltenen
Flaggen gesäumt : ein Stück Papier
mit Rüschen besetzt. darauf, mit
Tarantel-Eigener Schrift :
”lassen Sie mich diesen
Krug in einem Zuge leeren!”
Zwischen ihren Brauen lückt
ein Pianoforte, es fehlt dem
ganzen Gesicht an Modernität.
Gestern war das Orchester noch ein Reinfall
ohne Argumente, ein Klangmonster, das
betrachtet wird wie ein irrlichterndes
Seifenblasen-Ensemble, abgespuckte Klang
Phrasen, Glissandi aus Nebel und Wut
darüber, nicht genügend gegessen zu haben.
’Mortimer’ hieß jetzt plötzlich auch der
Dirigent und nicht nur die Schatulle zur
Aufbewahrung ausgeschmauchter Zigarren.
Sie strahlen ganze Tage in Wiederholung aus.
Sie strahlen auch mich aus und meine Ge
burt, die jenseits dieser Klippen liegt
wie ein erloschener Vulkan, plansch
Becken für Störche und andere Vagabunden,
die ihre Eier nicht leiden können.
Ich schreibe jetzt eine Oktave tiefer,
vielleicht kannst du mich hören.