Und das Durcheinander träumen. Heisst Materna, Mater aller Arten Mutter, im Nu eine treue Ente Namen räumen. Uta, Erna, Arne liessen Murten – Unrat an der Rute – einen Term nur wenige Meter zwischen Tram und Türen raten. Nur Mut! Und uns mit Armen eure Euter besichtigen, die Mauern zum Meer hingestreckt. Räumten munter Metren im Tran Versäumnisse ein, atmen bald Metan zu grossen Numen in die Urne, so rau, so im Nu. Dann die Rente, Urtum der Natur unter Teer, wie sie sich tarne. Lagern Met und Rum im Meta über den Türmen. Ist dem zu trauen? Und Eta ein Ren? Und die Raute? Das Menue a la Carte, dass es eine Art hat. Das Amen am Enter.
