(B37 zu M37)
Der Ignorant, der nichts vermutet, wo er nichts sieht. Dem nichts ist, wo er nichts hört. Der seine Säfte für sich behält, wo er nichts riecht. Dem einfach gar nichts zu schmecken imstande ist. Hört nicht das Schreien der Verzweifelten zwischen den Zeilen. Sieht nicht das Elend der Aneinandergedrängten, der in den Gängen Zusammengequetschten und um Gnade Flehenden. Nimmt davon, was er braucht. Nur das nimmt er und reisst es heraus ohne Mitleid um die anderen. Reisst ihnen die Seiten aus. Spuckt Galle in den Falz an den dürren Stellen und an den saftigsten entleert er sich. Erbricht sich über die Zahlen am Ende ihrer Läufte und pfeift darauf, dabei noch ein Lied. Nimmt sich dies zum Beispiel und ein anderes noch hinzu, das gewillt.
Dann ist er fertig und am Ende und die Mechanik seiner Hände vollführt die Bewegung: sein Lieblingsding, sodass alles, was er dort hinterlassen hat an der oberen und unteren Kante wieder herausspritzt. Und das Geräusch, das ihm dabei entweicht, auch das kommentiert er lieber nicht.
