ein gebrechen im tag: wir
nennen es angst und
flüstern uns fäden zu, lang
und endlos, die
wir um unsere hände
spulen, so machen wir
garnrollen aus angst, die
wir durch unsere rippen
ziehen, durch deine und durch
meine, ineinander die fäden
weben, einen über den anderen
legen, immer wieder, bis
etwas unsichtbares
entsteht, ein dünnes
brustkorbgeflecht, farblos
bestimmt, zerbrechlich
vielleicht, und
das uns doch hält:
wir nennen es dunst

und fragen doch zu spät wie viel wir tragen können
in uns und ohne dass jemand davon weiß
was wir ansammeln
in unseren inneren becken und schalen
den stumpfen gefäßen die niemand poliert
sodass sie schmerzbeschlagen bleiben
und nur einer sie in die hand
nehmen kann der aber
trägt einen lichten himmel in sich