Gesichter

Ein verspäteter Schnee
Schlägt mit kalten weißen Fäusten auf die Wohnungen –
Eilfertig lassen sie Jalousien und Rollläden herunter,
Wie große alte Vetteln
Schürzen über ihre Köpfe ziehen.

Die Mott Street schickt schräg ihre Lichter aus,
Sie schnattern heraus
Oder tröpfeln durch Schankstubenritzen,
Anonyme Gestalten,
Die sich hinter den Schotten verschwören,
Herumtollen und verschwinden …
Wo die Bowery
Pocht wie eine Fistelstimme,
Zurück von ihren vom Eis verschorften Fronten.

Bleiche Gesichter
Flimmern in verstohlenen Eingängen,
Oder sie schwappen aus den schwarzen Taschen der Gassen,
Schmierspuren von Gesichtern, ein Durcheinander von Perlen,
Die einen grässlichen Rosenkranz bilden,
Über den die Nacht brummelt
Und der Schnee mit seinem teuflischen und seidenweichen Geflüster …
Geht auf Streife unter Bogenlampen,
Bläst gellende Böen über die Schlange der Bedürftigen,
Sie stellen ihnen nach im Vorübergehen,
Still, als ob die Dunkelheit sie entbunden hätte,
Und der Wind schnuppert zwischen ihnen
          Wie ein Stinktier,
Das nach dem Herzen schürft …

Kälter:
Und die Hochbahn scheppert auf die Stille
Wie eine massive Tür.
Dann ist alles wieder ruhig,
Außer dem Wind, der die
Hohl schwankenden Gesichter befummelt –
Der Wind, der herumstöbert
Wie ein alter Jude …

Gesichter, schimmernd aufgereiht …
(Kein Hinweis auf das erbärmliche Leben –
Nicht mal eine Gotteslästerung … )
Aber die spindeldürren Beine halten Schritt
Mit einem lahmenden Rhythmus,
Und die Schatten zucken auf dem Schnee,
          Konvulsivisch –
Als ob der Tod
Mit ein paar ungelenken Puppen spielte.