, … zuhause, vermeintlich. Vater 77, Geburtstag, schnapszahlend. Zu früh da, vor der Torte, eierlikörend, hoch ins Zimmer der Kindheit und Jugend.
Unter der Schräge eingekeilt.
Ausgekeilt, Fuchsmajor, das Instrument, selbsterbaut. Wir beide.
Tastatur ins Diesseits, sehr vergangen, neunzehnhundertdreiundachtzig. Die Dame des Herzen von damals, so verlautet an den Torten, sei inzwischen schon gestorben. Vor zehn Wochen. Krebsgang. Kirsten!
Auf den Tasten das alte Lied. Selbst komponiert, c-moll. Akklamationsakkord.
Wie die Toten singen, ihr K!
Mann, das ging mir nah!