Glarean Magazin

Land

Der Himmel ist Asche.
Die Bäume sind weiß,
Die branstigen Stoppeln
Sind tiefschwarze Kohlen.
Das Blut in der Wunde
Der Dämmrung vetrocknet,
Das Papier ohne Farbe
Des Berges zerknittert.
Der Staub auf dem Wege
Versteckt sich in Schluchten,
Die Quellen sind unklar,
Die Staue sind still.
Ins Graurote klingen
Die Glocken der Herden,
Das mütterlich Schöpfwerk
Beschließt Paternoster.

Der Himmel ist Asche.
Die Bäume sind weiß.
                                      (Eich)

Federico Garcia Lorca (1898-1936)