Bin ich das, diese kleine Falte unter dem linken Auge, ein Aufwurf, ein Gebirgszug für einen der klein genug wäre und in den Tälern meiner Haut lebte, bin ich das, woher kommt der Fleck auf meiner Backe, dieses kreisrunde Dunkel, ein schwarzes Loch, in das man stürzen könnte, um darin zu verschwinden und in einem Paralleluniversum aufzutauchen, Krebs, würde der Fachmann sagen, das schneiden wir einfach raus, als ob man unendlich in einem Gesicht herum schneiden könnte, aber warum nicht, mit genügend Geld könnte ich mir eine glatte Stirn, ein perfekte Nase, wulstige Lippen besorgen, man kauft sich das perfekte Gesicht einfach ein, als gäbe es so etwas, ein perfektes Gesicht, schon ändern sich die Moden, schon ist man unzufrieden, lehnt sich vornüber, mustert sich, stößt auf einen Fleck auf der Backe, denkt, wie wunderschön, sind doch gerade diese Flecken der letzte Schrei, bin ich das, die so denkt, wer ist das, der mich denkt, ich werde mir noch etwas Lippenstift auflegen, immerhin wartet er auf mich, er sitzt unten vor dem Fernseher, ich werde ihn verführen, oh ja, und dann kann ich nur hoffen, dass er Männer, die wie Frauen aussehen mag, bin ich das, natürlich, denke ich, das bin ich, eben ganz so wie ich mich schon immer haben wollte, ein betörende Frau, die nicht mehr ganz taufrisch ist, die eine Falte unter dem linken Auge hat und einen dunklen Fleck auf der Backe, ein Mann, der weiß, wer sie sein will.