Ihr Haar ist fettig.
Sie raucht eine Kippe
nach der anderen.
Sie schielt zu dem Typ
mit der Klappe.
Der hält sie.
Immer noch.
Sie will hier
raus. Feierabend.
Nur noch vierzig
Schwänze, schwört sie sich.
Dann bin ich
hier weg.
Sie drückt die
Kippe aus.
Steht auf.
Die nächste Szene
muss in den Kasten.
Sie spült sich den Mund aus.
Dann legt sie los.
Sie ist ein Profi.
Dreizehn Nummern in der Stunde
bekommt sie locker hin.
Sie wird sich
in drei Jahren umbringen.
Aber das weiß sie jetzt
noch nicht.
Sie versucht zu
lächeln.
Das Zeug hängt
ihr im Gesicht.
Nur noch neununddreißig
Schwänze,
schwört sie sich.
Dann bin ich
hier weg.