Noch lieber soff er.
Schreiben konnte er
auch noch später.
Saß in einem Hotelzimmer,
starrte auf den Parkplatz,
beobachtete ein paar Krähen,
die sich stritten, um was,
konnte er nicht erkennen.

Die Vorträge machten ihn nervös.
Menschen sowieso.
Es war nicht so, dass er sie
nicht mochte, oh nein,
er fühlte sich einfach nur besser,
wenn sie nicht
in seiner Nähe waren.

Er träumte sich in das Fischerdorf
seiner Kindheit, er versuchte sich
an alles zu erinnern, den Mond,
die Sonne, die das Wasser
wie Kristall glänzen ließ.

Er schenkte sich noch einen Whiskey ein,
trank mit rotglühenden Augen,
noch vier Whiskey, dann habe ich
meinen eigenen Rekord gebrochen.

Er dachte an seine erste große Liebe,
hörte Schritte auf dem Flur,
er starrte die abblätternde Tapete an,
traurig, traurig, dachte er,
fiel vom Stuhl
und starb.