irgendwo, wo ich noch niemals war, freudig jenseits
jeder erfahrung, haben deine augen ihre stille:
in der zartesten deiner gesten sind dinge, die mich umschließen,
oder die ich nicht zu berühren vermag, weil sie so nahe sind

ein kleiner blick von dir wird mich aufschließen,
mich, der ich mich selbst verschlossen habe wie finger,
du entblätterst mich blatt um blatt so wie der frühling
(geschickt, geheimnisvoll) seine erste rose öffnet

wenn du mich aber schließen willst, so werden mein leben
und ich uns in schönheit verschließen, jäh,
als stelle sich das herz dieser blume  
den sanften fall des schnees vor;

nichts von dem, was wir in dieser welt gewahren gleicht
der macht deiner radikalen zerbrechlichkeit: deren gewebe
mich mit der farbe seiner länder zwingt,
tod und ewigkeit mit jedem atemzug aufzugeben

(ich weiß nicht, was es ist, das in dir schließt
und öffnet; nur etwas in mir begreift,
dass die stimme deiner augen tiefer ist als alle rosen)
niemand, nicht einmal der regen, hat solch kleine hände

Vielleicht ist es möglich, ein Gedicht für eine einzige Zeile zu lieben, wenn sie denn lautet:

„ niemand, nicht einmal der regen, hat solch kleine hände.“

Foto: E.E. Cummings Source: Poetry Foundation