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zeitweise ein seichter see

oder ein anderer ort, an dem wir vergraben haben, wer uns
das wasser reichen könnte. wieder so eine sportart ohne anstand,

ohne tschüss zu sagen. versuche, vertraute dinge loszulassen,              
    begleiten wir
mit flüchen. wir hassen es, wenn die postboten an spiegelgassen          
    denken.

oder an saloons. vor ihren augen flackern energiepunkte. kleine,
    nasse luftschlangen
hinter uns schlafen leuchtreklamen, telefone mit ausgerissenen
    hörern.

als die bilder, die man von uns kaufen konnte, noch unscharf waren,
haben wir am ufer die gesten der taucher nachgeahmt.

heute fragen wir einander: wer wirft eigentlich die kiesel, die uns
die ganze zeit am kopf treffen?

und wo sind all die farmer hin, die hier wohnten, bis sie im sand
den ersten finger fanden?