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Stillgezählt, ein Stasimon

Die Zeiten mehrfältig
vertrauter Nähe
waren entwendet.
Der Apparat blieb
genau eingestellt:
Schmerz, meßbar
als Sache, schrieb
sich als Gleiten
aus Lauschen
ins Lauter,
in Lärm.

Eine Hand riß am Kalender,
es war meine, eine
ohne Verstand.

Ich sah meinen Stern
zwiespältig aufstehn
über gestauten Weiten,
sah etwas darunter,
dann draufgehn, neben
dem Streiten um jene Nacht, die sich wellt
an der Sprache. Apparat,
genau eingestellt,

ein Sender,
getarnt als Sänger,
ein bunter Achat:
So ist es geendet,
war Empfänger und Spender,
für mein Opfer, dir
Staat.