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wenn wir gewogen werden

vielleicht ist diese riesige glocke
ganz starr, nur der haarfeine riss eines
kondensstreifens kratzt an der wölbung

denn der himmel ist ein glas
das ein kind über die stadt
stülpt, um diesen auf
und abschwellenden ton des
martinshorns zu fangen, der
in der stille des sonntagmorgens
klingt – und als wär’s eine
grille nimmt das kind den
nach atem ringenden, sieht
auf die zuckenden beine
und lässt ihn fallen