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souk

zum zenit ist der tag
eine wüste: angelegenheit
für die fugen aus licht,
in denen wir staubkörner

tanzen sehen. die sinne
verschwimmen, synästhetische
blicke aus büchern, deren deutungen
pendeln im takt der rezeptoren. eingeschrieben

den seiten der stadt, bist du hurenkind
und schusterjunge, staub einer atlas-
bindung, der von den postkarten fällt.