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Unverstellt weiter

Falls dich eilige Leute nach meiner Kurzvita fragen: Im Bombenfeuer getauft, aufgewachsen zwischen kleineren Kriegen und heilsamen Träumen. Aus bitterer Brotkruste gebaut. Im Sommer wächst mir Apfelfleisch drüber.

Und sollte jemand von weither reisend euch noch mehr ausfragen, erzählt es ihm unverstellt weiter: Seit mehreren
Jahren wohne ich mit euch und dem Feigenbaum, zwei lauten Uhren und surrealen Männern  zusammen, die Père Lebeaux mit Rotpfeife & Vogelmensch & Der Ballettmeister heißen. Da alle drei, sagt es ihm, nur Oberkörper haben, schäme ich mich schon lange nicht mehr, davor zu stehen und meine Hüften im Salsa-Takt schwingen zu lassen. Gelegentlich male ich ihnen auf Wunsch eine Restkrücke oder ein Bein, sogar ein pralles Geschlecht und lasse sie aus dem Rahmen treten. Danach weiß ich nie, ob sie dann wirklich mit am Tisch saßen und sich auf dem Sofa einschifften. Vielleicht sind nicht diese Wandkompagnons surreal, sondern ich?! Ebenfalls bin ich mir nicht sicher, ob ich mein eingetrudeltes Dingsda über sie auf echten Papierblättern schrieb oder nur bimbam in der Luft.

Was an der Wand schweigt, ist das dunkler Schreibtisch oder eher täuschendes Zwielicht? Und wie steht’s mit euch, seid ihr richtige Türen oder bloß Grenzflächen & Striche zwischen innen und außen? Sprecht mit ihm, falls er kommt, über diese Zwiespältigkeitsqual. Und während ihr wartet, werde ich in das Bild des Pfeifenrauchers einstürmen, um den süßlichen Tabak zu wechseln.