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Vivarium

In dichtem Schneegestöber geht sie mit
Dem Schirm, dem roten, so dicht der Schnee,
Daß selbst der Schirm kaum noch zu sehen ist,
Und sie bleibt stehen unter dem Vordach
Eines Ladens, schaut, wie um nichts
Zu sehen, durchs Fenster, da sieht sie ihn
In einer Glasvitrine: er ist so klein
Wie ein Skorpion, sitzt und verschlingt
Eine gewaltige Portion Schlagrahm
Mit Kuchen. Die Hand hält, zitternd,
Kaum die Gabel, der Speichel trieft ihm
Seitlich aus dem Mund, dann hält er,
Witternd, inne, äugt mißtrauisch.
Und futtert weiter. Hier, hinter dickem
Panzerglas mit Sicherheitsverschluß,
Wie Barbarossa tief im Berg, hockt,
Der die Völker unterwarf, die Welt
Zerriß bis auf den Grund, vernichten ließ,
Was ihm im Weg stand, die Opfer seiner Mordlust
Zu Halden häufen, Türmen von Rauch –

Als alles aus war, großer Untergang.
Zuerst war Blondi dran, das Gift zu prüfen.
Dann die frisch Angetraute. Er selbst verschmäht
Das Gift, schiebt den Revolver in den Mund,
– er findet nicht den Mut. Die Hand legt zittrig
Das Gerät ab, setzt er sich ermattet
An den Tisch und ergreift ein Plunderstück.
Hastig würgt er es hinein und starrt
Auf Evas bleiche Lippen. So saß er,
Bis die Sieger kamen. Die wollten ihn lebend,
Leben lassen für sehr lange Zeit. Und Wissenschaft
Fand Mittel, Aufwand und Kosten gering zu halten.
Nicht mehr Kuchen frißt er als ein Gecko
Heimchen, schläft auf Eukalyptusblättern
Und glaubt, er sei im Bunker immer noch,
Der Krieg noch nicht verloren, die letzte Schlacht
Noch nicht. Und plant Gebäude, riesige,
Durch die er wie ein Staubkorn im Wind
Der eigenen Größe treibt.
                                         Sein Mund spricht unentwegt,
Er tobt, der Mann, brüllt, schluchzt, doch keiner
Hört ihn, schalldicht ist das Glas. Man hielt ihn
Vierzig Jahre lang verborgen auf dem
Speicher des Dekabristen-Museums Irkutsk. Dann
War er weg – und steht jetzt in einem Laden
In Brooklyn, Atlantic Avenue, als
Deko-Objekt, kaum beachtet und
So gut wie nie erkannt. Die Frau betrachtet ihn,
Er unterbricht das Kauen, schaut zurück,
Schon wendet sie sich ab und geht, taucht
In den Schnee, ihr Schirm, o Röslein rot.