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Alter Dichter in der Hofburg

Das ist Winter, was die
Fenstergläser schließt mit Ranken,
Blendenden, ist Fimbulwinter,
Der mich in hier die Räume schließt,
In das Mauerwerk aus Versen,
Bloß in die Luft geschriebene, die keiner
Je vernehmen wird. Was mich
Verstummen ließ, die freche Zeit, hat
Mich umwuchert wie Teufelszwirn den Klee,
Ein Geschmier wie Algen, das reich
Gedüngt aus jeder Jauche sprießt.

Aber an Gräben das Mädesüß…
Aber die Säulen Pindars… Aber
Das preisende Herz…

Hoffnung erloschen. Und nur der Tod
Kann noch befreien, das Nichts, das
Gott heißt, mich aus meiner Zelle lösen,
In die mich Trieb und Grobheit, Kälte,
Zorn und Verachtung zwangen.