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Schlammkönigs Tochter

Sie lebt ganz allein
auf zwei Zimmern in Turin,
und ihre Wohnung ist so klein
wie eine Zelle, doch sie teilt
sich, wächst wie ein Myzel, das All
durchwuchert es und das Geisterreich,
die Engelinseln, die Welt der Toten,

in der Wachstum und Zerfall
nicht aufgehoben sind, nur
einfach umgekehrt.
Und jene Welten sehen
mit allen Augen in
ihr kleines Heim, halten
es wie eine Seifenblase

schillernd in den Fluten
ewiger Ströme. In nahen blutdurchpulsten
und fern kristallenen Gedanken,
dem tiefen Meer der Träume
bewegt sie sich so sicher
wie in all den Ranken, die sie
in äonlangem Augenblick durcheilt,

kommt nur hierher zurück,
um Brot und Wurst
und Käse und Salat
zu kaufen und für den Durst
ein Fläschchen Wein.
Sie wechselt ein paar Worte
mit den Nachbarn,

müde, gleichgültig und kühl,
als scheute sie die fremden Orte,
als sei das alles schon zuviel,
und schließt sich wieder ein.
Und greift nach ihrem Schwanenkleid,
steigt auf, kreuzt vor Orion
und landet sanft im Nil.