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Splitter

verwaiste Maschen
in geklärter Luft
blähen Hosenbeine auf

einen Stoß mehr
oder weniger
halten sie aus, hier

wächst hartes Holz
wo sich die Engel als
Insekten tarnen

ist die Sonne verpixelt
und wortkarg
holen die Felder ihre Andenken heim

als wäre nichts gewesen