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Les Murray liest

Eine Welt am Küchentisch,
die sich um ein Streichholz dreht.
In der Luft die Würze Holz und Vieh.

Das Messer auf der Karodecke
frisch geschliffen wie das Dankgebet
nach dem Bekenntnis, tränengetauft.

Versonnen blickt er über uns hinaus,
als schätze er die Wahrscheinlichkeit ab
von Regen für die nächsten Tage.

Der Mann ist ein Berg, ein Berg an der Küste.
Makrelenkabbeliges Wasser umspielt
die in glänzendes Leder gestiefelten Füße.

Die Brille für die inwendigen Augen
auf den Scheitelpunkt geschoben, himmelwärts.
Er sieht mit dem Mund.

Ein Ofen, der Mann ist ein Ofen.
Er faucht nach jedem herausgedampften Satz.
Der Wind bläst in ihn hinein.

Dieser Schmetterlingseffekt: In Australien
tobt ein tropischer Vogel in ein Schlafzimmer
und über dir geht ein Gewitter nieder.

Sein diebisch großmütterliches Lachen,
wenn er etwas Glänzendes gefunden hat,
das er in seine Küchenlitanei verstrickt.

Er ist ein betender Bär. Und immer
scheint es, als öffne sich hinter ihm
der weite Horizont des Meeres.