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Unterwegs

Der Nachbar in der Hängematte
auf einem Meer aus Ruhe.

Das leere Logbuchblatt des Himmels,
er notiert den Ort.

Du hörst das Füllfederschaben
seines Schnarchens.

Zwischen den Bäumen das Boot,
dessen Rumpf er selbst ist.

Auf den stillen Wellen des Mittags
fährt er hinüber.

Ohne Ruder. Das Boot ist er selbst.
Das Ufer ist in ihm.