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Der Taucher

Fisch, den wir angelten,
in unserem Kutter ausgesandt,
dieses dünnhäutige Getragenwerden,
fast ein Schweben.

Vier Mann hoch
zerrten wir ihn an Bord,
unsre Hände flatterten, sie fanden kaum Halt
an seiner Neoprenhaut.

Zurückziehen wollte er sich,
jedoch am Schneckenhaus seiner Sauerstofflaschen
griffen wir zu,
seinen Atem heraufzuholen.

Ich hielt seine Hand,
er schnappte nicht mal nach Luft.
Ein Teil von ihm trudelte im Dunkel noch
gegen den schlammigen Grund.

Eine Boje seiner selbst,
was wir gefangen hatten.
Was wir zu sagen versuchten, stieg in Blasen
an die Oberfläche des Himmels.