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Totensonntag

Die zahllosen zwischen den Fugen
der Pflastersteine eingeklemmten
braunen Zigarettenfilter vor
dem Gebäude der Bundesbank
Vielbenutzte Gedanken in den
Farben des Jahrhunderts
die jetzt in diesen Köpfen
kommen und gehen, noch
seltener die scheuen Worte
die manchmal auf dem Fluß
herangetragen werden, dort
abgelegt von einer gütigen Kraft
trotz allen Zorns milde gestimmt
mitunter, nicht immer, unsichtbar
doch hin und wieder ist man
mehr als nur man selbst und darf
sie finden, am Ufer, auf einer Bank
unter einem Regenschirm, die
Musik der Tropfen, der Takt,
der Rhythmus, der Klang, wenn
sie auftreffen nach einem langen
Fall