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WEIß

WEIß ist keine Farbe, Weiß ist wie ein Fleck
den man verstecken kann. Ein unsichtbarer Ort

ein nächtlicher Bahnhof. Arbeiter wie Schattenbilder
Polizisten und ihre Hunde die Kontinua.

Stünde hier ein Haus, es röche nach gekochtem Fleisch
die Plakate an den Wänden verkündeten rechtes Scheitern.

Nichts könnte ich dagegen vorbringen, ich dächte an
Fieberblasen, krustige rote Grenzen auf der Haut.

Es ist ein allseitiges Verlieren. Der Indizienkatalog:
darüber haben wir nie gesprochen. Es hat uns ja auch
bis heute keiner gefragt.

Die Angst der Zeugen riecht. Die Angst der Zeugen
ist nicht die Angst der Opfer. Die Angst der Helfer riecht.

An Bahnsteigen stehen keine Häuser. Wenn ich die Augen schließe
zieht es mich dorthin, wo der Himmel weiß ist. Für gewöhnlich
stehen die Türen offen.