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In deiner Enge

stehst du
               inmitten
wie unter Glas.
Ein feiner Staub
hängt dir am Mantelsaum
von Zeiten, Weiten
in denen Narr und Teufel
sich werfend, fangend an
deinem Weh vergangen

in deine herbe Stille
dein Danach
hat sich mein Herz
verstrickt, heillos
im Zucken der Forelle
im Forellenblut