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freitagnacht, nulluhrsieben

musik klingt
überlaut aus
lautsprechern
und du stehst neben
mir und trinkst dein
bier.

der zottelige dj gibt alles,
wirft schwarzes
vinyl auf die
teller und
macht uns
tanzen.

und plötzlich schreist
du, dass du jetzt
weißt, warum
neonazis keine
discjockeys werden
können.

sie können, so schreist du,
nicht unterscheiden
zwischen
dreiunddreißig
und
fünfundvierzig.*