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IM SPIEL IM TRÜMMERFELD

Gestopftes Maul. Eine gerissene Zeit.
Der Fluss nämlich jagdhundbraun trägt
etwas davon. Was nicht wie Körper festfriert.

Aufgetreten nach der letzten Generation mit
Vermissten wird mit dem kleinen Finger
organisiert. Weiße Typen. Das zeichenlose Alphabet.

Was eben der Regen aus Krähenkot
aufs Brückengeländer wäscht. Das Claim
dieses Winters. Eine zarte Anatomie.

Ich. Sie. Wenn die Zuordnung stimmt
ist gut trainiert. Im Sand. In den Listen.
Quadriert im Baugerüst gegenüber der Frost

im seifigen Brustkorb des Entenskeletts das Licht.