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DIE KLOFRAU ZÄHLT IHRE MÜNZEN

Brunzstrahlellipsen. Prostatageplätscher. Und Klosteine unter die Motor-haube gehängt: daß deren Geruch Marder abhalten würde. An den Pißbecken stehen noch ein letzter Wanderprediger, der sich selbst zuhört, und ein schwankender Mehlsack, der seine Strafrunde um den Häuserblock läuft. Männer halt, die aus ihrem Seelendickicht treten, ihre Stirnen an den kalten Kacheln kühlen, manchmal von der schrägen Seite meinen Wischmob anreden, und mit offenem Hosenladen kommen oder mit offenem Hosen-laden gehen. Das ist kein Urteil. Urteile sollte man, wenn überhaupt, nur aussprechen mit einer Praline im Mund. Eine Packung davon muß mir reichen über den ganzen Tag. Was danach abends bleibt, Geberlaune eines Habenichtses, Majestätsbeleidigung für jeden Bettler, klaube ich aus dem Teller hier zusammen, stapele ich vor mich hin zu kleinen Säulen, zu wackeligen Türmen.