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SCHLAFLABOR

In den Abständen, den Klüften
zwischen deinen Atemaussetzern

träumt versunken
im Schlafsaaldunkel
ein Mädchen von einem Aal,

winselt das namenlose Hündchen am Strand
auf Turners: Morgen nach dem Schiffbruch,

läuft naßgeschwitzt
in seinem Flügelhemd
das fiebernde Kleinkind
einem blökenden Umherirren nach,

liegst du
im Heuschober,
auf einem Laubhaufen,
einer Parkbank,
einer Schilfmatte,

weiß zugeweht unter
dem dünnen Relief
der Bettdecke.