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New Jersey Highway

In diesen Industrieruinen
singen für mich Big Black und die Pixies,
suche ich vergeblich den alten Weg
nach Virginia, wo einst Stille war.
Auf einem Lieferwagen
lese ich den Mädchennamen meiner Frau:
Rosenberger Dairy,
ein Clan von Bauern aus der Alten Welt,
der nichts mehr weiß
von den grünen Weiden, den Alpen.
Und doch besteht Verwandtschaft,
schon all die vergessenen Märchen
sprechen von Milch und von Blut.
Zurück in New York City,
auf dem Weg durch die Bronx
fällt mir ein Verwandter ein,
von dem man nichts weiß,
außer dass er in seinem Viertel
niemals den Weg nach links genommen hat.