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Der Moloch

DER MOLOCH Adrian Doyle Roman / Mystery Bastei VAMPIRA: Band 2 Heftroman, 64 Seiten Mai. 2011, 2. Auflage, 1.60 EUR

Jeff Warner wohnte in Newtown-Sydney. In der King Street, fast gegenüber dem Toucan Tango, einer Mischung aus Disco und Nightclub, wo sich Freaks, Transvestiten, Homosexuelle und ein Heer erlebnishungriger Normalos in vorwiegend brasilianischen Samba-Rhythmen wiegten. Eine Schickimicki-Adresse war es nicht. Aber weder diese Tatsache, noch der bis weit in den Morgen gehende Lärm hatten Warner je etwas ausgemacht. Andere, die mit ihm in dem Apartmenthaus wohnten, führten zeitweise regelrechte Privatkriege gegen das Toucan Tango und seine Besucher. Der Ideenreichtum variierte zwischen hasenherzigen Pöbeleien von den Fenstern aus über heimliche Reifenstechereien bis hin zu offenen Prügeleien. Leiser war es dadurch in all den Jahren, die Warner die Fehden mitverfolgte, allerdings noch nicht geworden.
Er hielt sich da raus. Wenn er es darauf anlegte, konnte er tagsüber schlafen – der ruhigsten Zeit in diesem Teil der King Street.
Und so müde wie er jetzt war, empfand er die Klänge, die mühelos bis in die Tiefgarage sickerten, sogar als angenehm. Wie jeden Montag und Dienstag war Jazz-Time angesagt.
Warner stieg aus seinem Dienstwagen und kickte die Tür ins Schloss, ohne abzuschließen. Das tat er hier unten nie. Erstens, weil die Eisengitter vor der Einfahrt nur mit einem genau abgestimmten Code-Geber zu bewegen waren, und zweitens, weil es, naja, eben nur ein Dienstwagen war...
An der Decke brannten grellweiße Neonröhren, deren Licht aber nicht die Schatten der Pfeiler und Querträger auflöste.
In den fünfzehn Dienstjahren hatte Warner sich ein Gefühl für Gefahr angeeignet, auch wenn keine sichtbaren Anzeichen dafür Vorlagen.
Dieses Gefühl sagte ihm, ehe er sich drei Schritte vom Wagen entfernt hatte, dass ihn jemand beobachtete.
Er blieb stehen, zog lässig eine Zigarettenpackung aus der Außentasche seines Jacketts und ein vergoldetes Feuerzeug aus der Innentasche. Mit den Lippen fischte er eines der Stäbchen heraus, knüllte die Restpackung zusammen, als sei sie leer, und schleuderte sie achtlos zu Boden. Dann steckte die Zigarette in Brand.
Ehe er das Feuerzeug zurücksteckte, nahm er einen tiefen Zug und entließ den Rauch durch die Nase.
In derselben Bewegung, mit der er das Feuerzeug wieder verstaute, umklammerte er den Knauf seines Dienstrevolvers im Schulterholster.
Zugleich verließen drei Gestalten in unmittelbarer Nähe ihre Deckung.
"Mister Warner?"
Sie kamen mit freundlichem Lächeln auf ihn zu.
Aber kein Freund wartete kurz vor Morgengrauen in einer verschlossenen Tiefgarage, wenn er nicht zufällig auch im selben Haus wohnte.
Warner kannte die Drei nicht.
Es waren keine Freunde.
"Detective Jeff Warner?", rief ein anderer.
Sie waren adrett gekleidet – alle drei. Nur das maskenhafte Lächeln erinnerte mehr an Wachsfiguren denn an lebendige Wesen.
Warner hatte immer noch die Hand unter der Jacke. Wenn die Drei wussten, wer er war, mussten sie auch ahnen können, was er krampfhaft festhielt.
Es schien sie nicht zu belasten.
"Wer will das wissen?"
"Wir", lächelte das eine Wachsgesicht.
"Warum so schüchtern? Sind sie es?", fragte ein anderes.
Warner nickte. "Stehenbleiben!"
"Aber, aber. Warum so ablehnend? Wir haben Informationen über eine Geschichte, die Sie interessiert. Wie wir hörten, interessiert Sie fast nichts anderes mehr. Dem können wir entgegenkommen..."
"Wovon reden Sie?" Als die Drei noch näherrückten, zog Warner den Revolver und zielte auf sie. "Stehenbleiben!", wiederholte er. "Ich scherze nicht!"
"Wir auch nicht", erfuhr er. "Trifft sich das nicht prima? Wir scheinen auf einer Wellenlänge..."
Daran zweifelte Warner. Er hatte das ungute Gefühl, dass sich die drei Unbekannten nicht einmal von dem geladenen Revolver, den er jetzt demonstrativ entsicherte, aufhalten lassen wollten.
"Von welchen Informationen sprechen Sie?"
"Die Serie, der Sie auf die Spur gekommen sind."
Was wussten die Kerle von dem Ausdruck in seiner Tasche?
"Die... Morde?", fragte er. Die Mündung seiner Waffe zielte auf den Mittleren.
"Keine Morde..." Der Anvisierte verzog das Gesicht. Schöner wurde es dadurch nicht. "Wir reden von Notwendigkeiten."
"Notwendigkeiten?"
"Wie sähe die Welt aus, wenn lauter... Kreaturen herumliefen?"
Warner missfiel, dass fast jede seiner Fragen mit einer Frage beantwortet wurde – und er nichts damit anfangen konnte. "Was soll das Gerede? Stehenbleiben, verdammt!"
Sie mussten taub sein.
Oder lebensmüde.
Oder beides zusammen.
Warner schoss.
Blitzschnell senkte er den Lauf und ließ das Blei in den Boden hacken. Es heulte als gefährlicher Querschläger durch die Garage und schlug in eines der geparkten Autos ein.
Der Denkzettel verfehlte seine Wirkung noch fataler als die vorausgegangenen Versuche, die Begegnung gewaltfrei zu klären.
Als wäre der Schuss das Signal gewesen, begannen die Gesichter der Drei nun tatsächlich wie Wachs zu zerfließen.
Warner war von dem Vorgang so geschockt, dass ihm der Revolver wie von selbst ein zweites, ein drittes und ein viertes Mal losging.
Eine Kugel für jeden.
Mitten in die Brust der Monsterfratzen!
Warners Hand hatte schneller begriffen, womit er es zu tun hatte, als sein Verstand.
Die drei Figuren fielen nicht. Sie kamen wie Zombies auf ihn zu. Die Zeit des Redens war vorbei.
Zeit zu sterben, dachte Warner dumpf.
Begreifen konnte er es immer noch nicht.
Zwei Kugeln verschwanden im Kopf des Mittleren und blieben irgendwo in dem verformten, pelzüberzogenen Schädel stecken.
Er marschierte weiter wie bisher.
Was sich in der Garage abspielte, lag jenseits von allem, woran Warner glaubte.
So wie das Gebäude in der Paddington Street.
Die Revolvertrommel war leer.
Sechs Schüsse.
Fünf Volltreffer, die keine Wirkung zeigten...
Er versuchte sein Heil in der Flucht zu finden. Aber sie holten ihn ein, ehe er richtig auf dem Absatz gedreht hatte.
Stählerne Arme griffen zu.
Nichts Unmenschliches war ihnen fremd, diesen drei Gestalten, die schnurstracks aus der Hölle gekommen sein mussten!
Als zwei ihn festhielten und der Dritte zielstrebig Warners Kopf umfasste, begriff er hellsichtig, was sie über die Fälle mit den Genickbrüchen wussten.
Es brauchte nur noch eine kurze, aber unzweifelhaft heftige Bewegung, um Detective Jeff Warner in diese traurige Serie einzureihen...
Das Rasseln des Torgitters ließ die Hände um Warners Schädel im letzten Moment innehalten.
Der befürchtete Knacks blieb aus, als Scheinwerferbündel über den Boden der Zufahrt huschten und laute Musik ertönte.
Warner stürzte zu Boden.
Stampfender Tekkno-Sound, der auch vor der Verunglimpfung sakraler Musik nicht Halt gemacht hatte, schwoll an, rückte näher.
Neben ihm wanden sich die drei Schauergestalten im Takt der harten Rhythmen. Der offene Wagen rollte langsam auf sie zu. Als der Punkt erreicht war, an dem die Grenze des Erträglichen für empfindliche Ohren endgültig überschritten wurde, flohen die Gepeinigten schreiend Richtung Ausgang.
Warner richtete sich ungläubig auf, als der Wagen neben ihm hielt und die Musik abgestellt wurde, die – bei aller Verfremdung – ihre Wurzeln in kirchlichen Klängen hatte.
"Um Gottes willen – weiterlaufen lassen!", schrie er und hangelte sich an der Tür hoch.
Nelly Shumway, die ein Stockwerk unter ihm wohnte, tippte ihm verständnislos gegen die Stirn. "Zu viel beschlagnahmten Stoff genascht, Bulle, ey?", erkundigte sie sich einfühlsam.
Warner legte sich selbst halb über sie, um an ihre niedliche Fünfhundert-Watt-Bord-Jukebox zu gelangen, und drehte voll auf. Er hätte alles getan, damit die kugelsicheren Typen nicht noch einmal zurückkehrten.
Die hastenden Schritte waren verstummt.
Nelly schien nicht abgeneigt zu sein, ihm weiter Gastfreundschaft auf ihrem Schoß zu gewähren. Warner hatte nicht vor, es in Anspruch zu nehmen, obwohl Nelly unter den tieferen Schichten ihres Make-ups ein ganz adrettes Wesen sein konnte.
Ohne die geringste Chance, bei diesem Lärm verstanden zu werden, seufzte er: "Ich hätte nie geglaubt, mich über das Auftauchen einer Verrückten wie dir einmal zu freuen, Nelly. Aber es ist so. Ich gestehe..."

Andrä Martyna
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