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Ich drehe den Wasserhahn auf.
Die tote Mücke rutscht Richtung Abfluss und verschwindet in einem schwarzen Loch.
Wir sind alle verrückt hier, singe ich zum Spiegel hin.
Mein Spiegelbild dreht sich um, zieht seine nackten, haarigen Hinterbacken mit beiden Händen auseinander, und ein Schwall zähflüssigen, dunkelbraunen Kots plätschert gegen die Spiegelscheibe.
(S. 12-13)
33
Ich blute ein Lied.
Und die schwarzen nassen Klumpen Erde auf meinen Wangen singen mit.
(S. 92)
51
Liebe Anna.
Ich weiß etwas, das Du nicht weißt: es hat zu tun mit dem Staub in meinem Haar, dem grünen Schimmel unter meinen Fingernägeln, und der allumfassenden Gleichgültigkeit von Haushaltsgeräten.
Jeden Morgen stehe ich ohne Dich auf und mache mich auf den Weg nachhause, während mir der Stadtplan in den Fingern zerfällt.
(S. 136)
© 2011 Luftschacht Verlag, Wien.
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