Blieb von der politischen Wirrnis das Klare.
Knöchelchen blieben, die Sie, Herr Pound,
in Ihrem unverkennbaren Sound der
alliierten Guten Fee als das wahre
Frühstück von Pisa Morgen um Morgen
(ihr von der Ewigkeit zu borgen)
durchs Gitter streckten – das Wunderbare,
die Fee hielt’s für hager und Zucker
für Salz, das ihr ein irrer Schlucker
zum Kaffee keiner Buße reichte.
Und schaukelt dürr, der unerreichte,
uneinsichtige Gott:
Sie, im Bankrott
Ihres Käfigs – indes in Salò
ein dunkler Paulus ebenso
makaber, doch kopfunter
in Ihr Beharren tropfte
drunter –
[Publiziert in >>>> SCHREIBHEFT 69, Oktober 2007, S. 220.]
