Kriminalfall  Zeitung Słupsk  1992

Boden ist unter Nebelfeldern kaum zu sehen, abgeerntet braun und grau, griesgrämig grün. Gegen Abend wird aus Nebelgrau Bleigrau, Und hinein treiben Wolkenfasern wie verdreckte Glaswolle, die sich zu stumpfmassiven Bimssteinwolken ballen. Gegen Abend fallen Tropfen auf die Köpfe der Kinder, auf die Kohlstrünke im Garten zwischen Haus und Schuppen, auf das Gerümpel, und das Wasser in beiden Regentonnen steigt an. Der Junge Leszek versucht, aus dem Tümpel Frösche zu fangen. Die Großmutter umwickelt die Wasserrohre winterfest mit Stroh und Hanf, die Zopfmädchen jagen den Stiefbruder, um ihn vom Zerreißen der Frösche abzubringen. Als sei es im Sommerlicht mit dieser leichten Luft, laufen sie mit ausholend gelösten Bewegungen, der große Bruder zieht die Schultern hoch und die Oberarme an die Rippen heran in frierender Geste. Den Kopf mit den kurzgeschorenen Haaren, die wie eine Haube über den Henkelohren kleben, duckt er zwischen die Schultern, den kleinen Finger klappt er in die Handfläche ein.

Manchmal fällt ein Tropfen ploing in aufgestellte Eimer und Kannen, sonst ist es behaglich. In der Küche sitzen sie, die Großmutter legt Kuchenstücke in die große Schüssel und bröckelt den Prasselkuchen dazu, der die Berg-und-Tal-Struktur der Landschaft hat. Vom Kaffee noch einen Schluck. Wirf nicht die Kanne um, Junge, die steht auf dem Lehmboden, Dielen hat die Küche nicht mehr, weil vorgestern der durchgefaulte Boden eingebrochen ist, der Herd steckt in Ackererde, auf der sich Regenwürmer ringeln, in der winzigen Wohnraum wärmt der einzige Kohleofen des Hauses die drei Kinder, die Mutter, die Großmutter. In das graugerußte Eckhaus zwischen Haupt- und Querstraße bumst zuweilen eines der wenigen Autos, vom langgestreckten verfallenden Hofgut nebenan poltern die Dachziegeln, hoffentlich flüchten sich seine Ratten nicht in unsere Ofenwärme. Wenn nur nicht die Funken von den Bränden ringsherum auf uns fallen, da zündelt einer, immer Freitags um zwölf. Isses nun ein Verrückter, um den Verstand kann man hier kommen, auffem Pulverfaß sitzen wir, wann wird das nächste der leerstehenden baufälligen Häuser abbrennen. Und in einem hat man eine verkohlte Mädchenleiche gefunden. Das gibt Verdacht. Schieb noch ein Brikett in den Ofen, Leszek, und dös' nicht. Lass die Miez los, Jelena, und du, Matgorzata, kippele nicht  mit dem Stuhl. Leszek fühlt sich wohl. So sehr sie auch nörgeln, es ist eine friedliche Familienszene, da könnte er sich geborgen fühlen, wenn es nur öfters so wäre. Die Mutter tätschelt fast, so leicht schlägt sie ihm auf die Kuchen klauenden Finger, und die Halbschwester lächelt ihn an, als sie ihn freund- licher als sonst 'Glupiec' und 'Dummbartel' nennt. Sie laufen gemeinsam nach draußen, als der Bindfadenregen in Nieselregen übergeht, durch die rutschenden, jetzt feuchtglitschigen Abraumhalden des Tagebaus, den keiner mehr abbaut, und als sich die Erde unter der Schwester öffnet, hilft er nicht nach wie bei der fremden Spaziergängerin neulich; sie zieht er wieder hoch, und ihr Küsschen ist Lohn. Ach. Bitte noch mal. Immer wieder. Und wieder. Und wieder. So, so, und nicht anders. Auf keinen Fall wie der Vater mit Mutter. Die vielen Väter, denn welcher, Jelena, ist deiner, welcher Matgorzatas und welcher meiner. Wir wissen es nicht, die Mutter doch auch nicht, und keiner will es wissen.

Den Waldweg läuft die Frau aus dem Hotel, die Niemka, die Deutsche, langsam auf das weißliche Lichtloch hinter der Grasnarbe zu. Dämmerung weicht der Morgenhelle, in die zusehends Graulilalicht einfällt. Als sich der Sonnen- ball durch die Stämme empor rollt, fallendes Licht die Nebelschichten regen- bogenbunt einfärbt, das Grün der Bäume und Wiesenmatten erbleicht, hat sie die Gelassenheit tagheller Nüchternheit erreicht. Die Furcht ist fort. Da ist sie auch gefasst, als ihr ein Fremder entgegenkommt, der noch dazu erschreckend aussieht. Sie lächelt. Der Fremde zuckt um Nase und Mund, als übe er, wiederzulachen und könne es nicht, dann gelingt es doch, etwas schief. "Dzien dobry". Guten Tag. Reisen. Polen schön. Immer weiter. Osten. Er nickt. Jung ist er. Gedrungen, halslos, Henkelohren, Stirn fast fort, Haarzotteln hängen in stupide Augen, Maul breit und äffisch vorstehend der Mund mit den kohlrübengelben Zähnen. Aber das ungeübt kindische Lächeln, das packt sie, lallend das überstürzende Reden. Heilendes Lächeln, rettende Sprache, wenn du wüßtest, wer dir da etwas mitzuteilen versucht.

Ganz Polen ist sein Zuhause, nicht nur die muffige Wohnküche mit den durch- geschimmelten Dielen, er streifte durch die Wälder und Dörfer zwischen der Ostseeküste und der Tschechei. So wie die Deutsche, die Niemka, ist er unterwegs gewesen, aber viel weiter, von Morze Baltyckie bis Schlesien hin und her und rauf und runter in Eisenbahnen gerüttelt, in Lastwagen durchgeschüttelt worden, zu Fuß getigert. Blutrünstiger Tiger, aber was bei dem Raubtier Natur ist, ist bei dem jungen Menschenmann Leszek ohne diesen tierischen Sinn und Verstand, zu töten, um sich zu sättigen und dann aufzuhören. 'Nekro-Sadismus' ist nur ein Wort in der Zeitung. Nein, kein Gespür von Liebe und Lust, wie sie schreiben, eben nichts lässt sich an Lebensgefühlen entlocken, aus lebenden Körpern nicht und nicht aus Leichen. Suchen, nie finden, dumpfes Hirn, bleierne Stirn. Als wenn einer das Licht ausknipst, fängt er an zu stammeln.

>Aber sie hat doch gelacht, mich gemeint, meinen müssen, war sonst keiner da. Ganz Polen ist mein Zuhause. Mein Dorf Poldrowo – such es überall und nirgendwo. Gehöre ich hin. Keikeikein Mensch und kein Vieh will mi. Hahahab ich gesagt und dann hab ichs getan. Damit damit damit ich ich ich dabei sein kann. Meine Zwillingsschwester hab ich erdrückt, da war ich noch nicht auf der Welt, von grundauf böse und verrickt bin ich schon in Mutters Bauch gewest, kann kann kann nix dafier, bleed inn Kopp meine Mamma, die Magd Cecylia, auch. Vatter hat sie nit gefrackt, Kinner gemackt, wie die Alten sungen zwitschern die Jungen, Oma hat in der Kirch Kerze fier mich angesteckt, dass de verreckst, mehglichst balt, hat se gesackt. Bist von grund auf beese, austreiben will ich den Deibel, mit Ruten streichen dir aussem Leibe, und der Herr Pfarrer hat ihr dafier den Segen gegeben.<

Der freundlich aufmerksame Blick der Fremden scheint ihn zu besänftigen. Gedanken gehen ruhiger, Mund macht mit, Zunge auch, steigt die Erregung, verhaspeln sie sich in lallendes, lispelndes, hechselndes Stammeln. Die tausend Seelen im polnischen Dorf sind dem Deibel und der Fuselfabrik verschrieben. Da hat sich nicht nur der Vatter um den letzten Verstand gesoffen. Umso mehr, als er die Stelle als Baggerführer im Tagbau verlor. Wenige Seelen wie die von Oma gehören der Heiligen katholischen Kirche.
>Hochauf blumenbeladen gehen wir gemeinsam zur Maiandacht Abend für Abend, und weil ich die aus der Wiese gepflickt hab, weil ich das nämlich kann, hat sie mich einmal als ihren guuden Jungen gestreichelt. Dann habe ich, weil das so scheen war und immer wieder sein soll, immer scheenere Blumen gebracht, Schneeballen und Flieder, und weil die scheensten natierlich im Schloßparck waksen, die abgemacht, bin ieber die Mauer rieber und runter und hoch trotz der Glasscherben oben druff, das iss doch fier mich keine Kunszt, und die Hände bisschen geschnitten und die weißen Madonnenlilien voll Blut, aber da hat die Großmutter mich nicht noch lieber gelobt, weil die Blumen noch scheener sind, sondern gezaust und gepriegelt, wieder du Tier und Dorfdepp geprüllt, geprüllt und verlacht, und dann und dann da hab ichs wieder gemacht und getan, und bin gerannt in den Walt, und weil ich Oma und Mama doch nich umhauen kann und nich darf, hab ich die fremde Frau in Walt totgemackt, nit gewollt, gemusst. Will nich - muss.<
Abrupt dreht sich der junge Mann um und rennt weg.

>Die Bestie von Poldrowo<. Am späten Nachmittag liest die Frau Schlagzeilen handhoch und blutrot im deutschen Blatt, an einer Bretterbude in einer der von Linden-Alleen bestandenen Geschäftsstraßen. Pomorska Polska heute, hat >vor fünfundvierzig< Stolp geheißen, ist samt dem Ostseehafen Stolpmünde Hansestadt gewesen; Zentrum des Bernsteins. Näher heran. Das Bild sehen. Die Fotografie.
>Den kenn ich. Das ist er.<  -  >Wer? Was redest du?<  Fragt ihr Begleiter. 

>Der im Wald so ellenlang auf mich eingeredet hat, wild geguckt, mir zwischendurch die Hände geküsst  und geweint hat und zuletzt wie von der Tarantel gestochen auf und davon ist.<   >Dem Tod von der Schippe gesprungen bist du.<
Wieder raus in den Regen, sie rennen durch die Straßen ins nächstbeste feuchtkalte Cafe. Das Brodeln des Kaffees auf einer Kochplatte das lauteste Geräusch im Cafe; vor dem Fenster zischeln die Autos zwischen den vier Reihen alter Platanen durch die Pfützen. Er liest und blättert. Sie sinnt vor sich hin. Sie hat immer mehr Ursache, an ihrem Verhältnis zwischen Wahrnehmung der Wirklichkeit und imaginärer Furcht zu zweifeln. Den Fremden im Morgengrauen hatte sie von Angesicht abstoßend gefunden, dank der erhellenden Frühmorgenstimmung jedoch nicht gefürchtet, hat ihn angelächelt und mit ihm 'geredet'. Damit, so schien es, sich in Sicherheit gesprochen, zugehört eher, ihn reden lassen; ernstgenommen musste der Armselige, Ausgestoßene sich vorgekommen sein. Wenn er es war. Männer solcher Statur gab es in diesem Landstrich mehr als einmal.

Den alten Handelsweg, Bernsteinstraße, Salzstraße, waren sie nach Koszalin gefahren, früher Köslin, uralte slawische Siedlung, durch solche polnischen Nester ohne Nestwärme, die einen verrückt machen können. Aber so? Artur bietet der Freundin den Witzblatt-Anblick des hinter der Zeitung unsichtbar gewordenen Mannes. Unansprechbar nicht. Das da mit dem Frauenmörder lässt ihn nicht los. Ob das wirklich der Mann war, den sie vor Tau und Tag am Waldrand getroffen hat. Und wenn, dann hat ihre Freundlichkeit sie gerettet. Sie zweifelt. Wer auch immer er ist. Extrem sei ich, sagst du. Extrem nennst du uns, weil wir die Wirklichkeit in Überlegungen ausloten. Was ist mit diesem Triebtäter in der Zeitung mit dem weißen Stern in der linken Ecke, auch weiß und rot, rot auf weiß, der Mann hat im Alter von vierundzwanzig Jahren siebenundfünfzig Frauen getötet, vergewaltigt und tot geschändet, zerstückelt, verschlungen. Doppelt so viele Tote wie Lebensjahre.